Amnesis Poética

2011-12-16T04:37:00.000-08:00

Yo leo la vida, escribo la muerte y espero...

Espero a que alguna de las dos llegue.

2011-12-10T19:24:00.000-08:00

Debería ser así,
aunque sólo fuera
por un día o un siglo.
El tiempo se nos escurre
entre las manos,
y entre las manos vacías
yace el recuerdo fiel de tu cuerpo
en aquella noche cuando
la luz de luna resplandecía
por la ventana de nuestra habitación,
se metía entre mi pelo
y mis pestañas
y tú dormías como si nada,
como si el mundo fuera igual
después de las sombras.

Sí, claro, tal vez debería ser así.

Es sólo, tan sólo que
me he reconciliado con mi cuerpo
después de esa carga infatigable
en que se convirtió el recuerdo,
y hoy no quiero ser más que alma,
espíritu naufrago en el abismo del tiempo;
ese pájaro azul transformado
luego del viento y las alas.

Debería ser así… pero el tiempo se escurre
Incuantificable entre tanta distancia,
y pasa frente a nuestros ojos ciegos de espanto,
ciegos de nunca más vernos…

2011-11-30T18:41:00.000-08:00

Te diste cuenta, al fin,

que no puedo salvar tu corazón,

que no puedo rescatarte del amor?

Que tu cuerpo, tus manos, tu sexo

son el pago de una cuota vencida hace siglos

cuando aun no existíamos

ni existía tu vida, ni yo en ella.

(Es la prueba inefable

de que todo oscurece

después de las heridas)

Has dejado caer mi pluma

justo en las puertas de tu casa,

casa con puertas de papel

y ventanas abiertas de par en par,

lugares siniestros

que me llevan directo al callejón

más oscuro de tu alma,

en donde tantas veces transité sin miedo,

mientras suplicabas por alas prestadas

para emprender vuelo

quien sabe dónde.

Déjame volver a casa,

meter la llave en la cerradura

para encontrar nuevamente nada

y pulular como una mosca

entre el balcón y la cama,

entre tu olor en mi cuerpo

y la repentina soledad;

para que todo lo vivido

se convierta en parte del paisaje

y permanezca infinitamente

en las palabras que no dijimos

y que ya nunca más serán.

2011-11-07T10:45:00.000-08:00

Dices “te quiero”
Y una estaca de duda
Se clava en medio de mi pecho.

Dices “mía, mía, mía”
Y un llanto que no sale
Se planta en mi garganta.

En cambio yo, sólo puedo decirte
El silencio,
La sonrisa,
El beso.
Te digo que mis manos
Ya han trazado tu espalda,
Que ya conozco tu pecho
Y susurrado en tu boca.
Te digo entonces la caricia,
El gesto más puro.

En medio de mi pecho
La resistencia de una estaca,
Un llanto,
Un silencio
Y entre él y tu voz
La noche traducida
En gemidos
Lenguas
Sexo.
Amor, amor
(como dices tú, mi gorrión herido)
Luego, la luz
Y la firmeza de tu mano
Sosteniéndome todas las dudas,
Las palabras jamás pronunciadas,
El grito acallado.

Tu voz,
Tus manos,
Mi silencio
Y entre ellos nosotros
Como algo que se resiste,
Pero se encuentra.
Algo que se niega,
Pero aparece,
(Fantasma silenciado
De mis noches silenciadas)

En medio de mi pecho
Tus manos
En lucha constante
Con mi duda y mi resistencia
Salvándome,
Sosteniéndome,
Queriéndome...

¿Qué hago ahora sin ti?

2011-11-01T04:30:00.000-07:00

A J. C.

Los relojes rompen el tiempo,

los pasados instantes

tatuados en tus ojos

verde cambiantes.

Preciosos instantes

enclavados en los relojes muertos

de nuestra historia,

ya sin horas,

ya sin letras ni números

pero igualmente latiendo

en las pulseras del mundo.

Los relojes rompen el tiempo

y en su tic tac silencioso

la nada ocurre y pasa.

Y aún estamos ahí,

tendidos a la sombra

provocada por el reposo

de nuestros cuerpos,

con los pies descalzos

de tanto caminar a través

de la luz del lenguaje.

Entonces, tu voz muerte

me despierta,

me encuentra,

me rescata.

Todas tus voces

desafían la oscuridad de mi silencio

para renacer en tu palabra viento,

exhumar mis torpezas y volar

nuevamente

hacia la que fui.

El mundo retoma la mecánica

de los relojes.

Los segundos susurran nuevamente

tic tac

resuenan invisibles

invencibles

seguros de que el mundo ya nunca más será el mismo,

ignorantes segundos

de que nosotros permanecemos

incólumes,

inamovibles

justamente allí,

precisamente ahí

en ese trocito de recuerdo,

retozando la vida toda,

escribiendo y reescribiendo

-tictaqueando-

la historia de nuestro propio tiempo.

NATURAL

2011-09-11T16:59:00.001-07:00

Caen los ojos

Los néctares maduros…

Cae la lluvia

Los pechos amamantados

Las canas

Caen.

Como todo.

Y yo, totalmente natural

-Prácticamente Humana-

Vuelvo a tropezar en el poema.

UNA MALDICIÓN

2011-08-21T10:03:00.000-07:00

Que no hay amor que me alcance,

Que te alcance

Pájaro de alas surcidas con el fuego

De aquellas tres o cuatro noches

Que nos dimos por no darnos la vida toda.

Que mi amor nunca te alcance,

Pájaro de mal agüero,

En toda esta inmensidad

De vientos, de vuelos,

De fuegos mal encendidos,

De voces que mueren junto

Al crepúsculo en que se ha

Convertido tu frágil corazón.

NO ES TAN DIFÍCIL

2011-07-31T09:16:00.000-07:00

No es tan difícil creer en la vida

en que la esperanza se encuentra

a la vuelta de la esquina.

No es difícil confiar en la palabra

que lleva tu boca a flor de labio

y se escurre como un pececito

asustado por mi oreja confiada,

metiéndose por mis venas

-que ya no están vacías-

viajando rápido hacia el centro

que siempre quisiste alcanzar.

No, no es tan difícil

aprender cada día

que no es necesario decirlo

si tengo tus manos,

el peso de tu cuerpo

y la sencillez que le da tu presencia

a cada momento del día.

No es tan difícil la certeza

de tu amor y de tu desamor,

de tus miedos

y triunfos

cuando no me tocan ni me tocas,

ni te acercas,

ni rehúyes de mi presencia.

Cuando todo es mucho más simple

de lo que creía.

No es tan difícil comprenderte

cuando somos los mismos

bajo la misma fórmula de existencia,

transformados como el mundo

y llevados a polos equidistantes

para ser hermanos en la sangre,

en el dolor de la caída

que nos lleva a vivir esta vida

por aquí y por allá,

como desalmados

con miradas furtivas

de vergüenza,

miedo.

con la esperanza a cuestas

de que todo cambiará.

Definitivamente,

no se puede creer en todo

y tampoco en nada.

(cuando las palabras son de cristal

y dios está demasiado aquí y demasiado allá)

No podemos ser más que lo que somos.

-cualquier cosa para algunos-

y tampoco es tan difícil ser nosotros,

aunque no existan tales palabras

para describir lo que somos de verdad.

http://www.youtube.com/watch?v=kg36k7oh42A

AmormalAmor

2011-07-18T09:42:00.000-07:00

De repente, la ciudad tras mi ventana se oscurece

y caen los últimos rayos de luz sobre mi balcón.

El cielo gris amenaza con caerse

como fruta madura

y pudrirse sobre el asfalto quebradizo

de esta nueva fachada oscura.

El bocinazo de los autos,

la serenata de ambulancias

irónicamente, me traen la poesía

únicamente inspirada

en que puedo pensarte

y porque ya no dueles como antes,

y me dejas ser sentido

oído,

tacto,

musgo,

humedal de recelos con sabores.

La pierna rota

que me impide avanzar al siguiente

candidato,

mi propia dictadura, el toque de queda

autoimpuesto por la rebeldía

de este amormalamor.

La ciudad se oscurece

o mis ojos se oscurecen

como tu imagen ahí .

en este corazón que cierra sus puertas

sólo por hoy,

en que puede sentirse libre

antes de que el cielo se caiga

a pedacitos

y se pudra ante mis ojos

tras la ventana del olvido.

2011-07-17T20:38:00.003-07:00

A Alejandra

Te extraño Alejandra y a tu centro

entre nombres de muñeca y humana:

cabellos negros, mirada negra;

rostro de porcelana en frío

y el plumaje más fiero para llegar

hasta donde querías,

al centro en donde habitabas.

(Lo más negro de la existencia

entre tus nombres era)

La jaula del mal augurio

secretamente se te abría

en la pesadilla de nombrarte,

de escucharte en tus sonidos de

niña – pájara,

muñeca-poeta-humana

nombres irreconocibles, irreconciliables,

animaciones de ti misma

que sólo en tu lenguaje existían.

(En lo más negro de la palabra serías)

Desde el centro viajaste en tu barco blanco

cortando al viento con silencio de muerte en vida,

hasta encontrarte allá,

en la otra orilla,

en donde las cicatrices que dejó

en tí el amordazado tiempo

de huesos rotos y venas vacías;

rojas estrangulaciones a tus nombres

para cometer el silencio y el poema

entre los que siempre estuviste y estarás tú,

Alejandra.

Del Silencio V

2011-06-27T18:19:00.001-07:00

El silencio se come el silencio

Con letras grandes se come el silencio

Ahí esta mi alma, comiéndose las palabras por dentro

Por donde no se escuchan ni se entienden

Ahí esta mi pobre alma, comiéndose las palabras por dentro

Eso que se llama desolación se parece a esto

Eso que se llama por su nombre

Que el silencio no me permite nombrarle

Ya más nunca nombrarle...

Como lo negro que se junta con lo negro

Y parece como si nada fuera

Como si nada…

Era tanto el silencio que nos comíamos

Con miradas, gestos, manos…

Tanto, tanto era que con gusto nos devoró

Como si nada,

Como lo negro se come a lo negro

Como ese nombre que prohibido de nombrar era.

2011-06-26T19:25:00.000-07:00

El sueño me lleva a tu sueño
a esa añoranza que se deshoja en letras
cuando se construyen las palabras.
Estás en el lenguaje,
en la poesía recursiva que sublima
deseos y ausencias.
En el sueño, estás,
en el inexistente mundo onírico
de un pasado que se anuncia
por la ventana del anhelo.
Estás en la punta de mi lengua,

en el filo de mis dedos,

en esa poesía maldita
amparada bajo la silueta de tu sombra
unida a mi soledad.

2011-05-15T20:19:00.000-07:00

Te escribo con sangre

y el dolor ahorcándome la respiración.

No lo sabes, nunca lo sabrás.

El sentimiento que se hizo vuelo en ti

ha muerto por siempre.

Las ficciones, las micro partículas

de esta singular unión, han muerto.

Estás aquí, estás allá, donde no puedo tocarte,

en donde mi lenguaje no puede ni siquiera hablarte.

Pero estás aquí,

mírate una vez más en tu reflejo eterno,

ahora oscuro quizás.

Pero no será por desamor,

no será esta oscuridad por falta de posesión.

No necesito tenerte egoístamente para saberte aquí,

para re-conocerte, para redimirte

aquí, en tu espejo negro,

en tu sombra-sombra

en tu igual.

El amor no va y viene

como tu pensamiento o tu corazón.

No.

El amor, el construido, se queda,

se ha edificado en la resistencia de mi

más grande convicción.

Por eso te escribo, porque la poesía te suelta

y me afirma.

Que quede lo que tenga que quedar.

Porque siempre hay algo que se queda

por t¡ y para mi.

Siempre hay algo que se hace poesía

firmada en el universo, por la posteridad.

La muerte me hace invencible

porque sí, algo se ha quedado

en mi, en ti

para ti, por mi.

Y eso es nuestro amor.

2011-05-07T16:16:00.000-07:00

Después de tantos siglos

amando…

ensoñando tu lejanía

una voz me palpita en el seno

y en el sexo

en las manos vacías

tan vacías

después de tantos siglos

desaparezco para dejarte

y dejarme dejarte

para olvidarte

exitosamente

recuerdo

lo que sobraba

lo que me incitaba

a llegar a estos extremos

de lucidas ideas antipoéticas

a esta lucha proxémica

con mi alma

a este terrorismo en plena

revolución con mi soledad.

Del Amor III

2011-02-09T10:58:00.001-08:00

Últimamente yo no sé nada del mundo,

nada de palabras,

nada de versos.

Solo aspiro la vida

y ella me limpia, me sonríe,

me lleva hacia ese mundo que desconozco.

Yo le sonrío, lloro, me desconcierto;

miro tus ojos grandes y negros

y me sorprendo.

Me desencajo

cuando me miras,

niño pequeño y travieso.

Nos sumamos entonces,

-en tu pupila y en mi sorpresa-

al universo todo.

Y caminamos en puntillas

para no despertarnos de este sueño,

camino al cielo

de nuestra felicidad.

Del amor II

2011-01-12T07:56:00.000-08:00

Un día el amor se hizo bolita

y se fue a rodar por el mundo.

En su viaje, se expandió como una avalancha,

hasta que volvió a mí

y con su grandeza me aplastó.

Ahora trato de sacármelo de encima,

pero ni la rebeldía de mi cuerpo,

ni la llama que habita en mi corazón

logran destruirlo.

Ahora, el amor no se va,

se queda y es implacable en su decisión.

Inmenso me abraza, me rodea.

Me consigue.

Me habita.

Me llena.

Está.

Del amor

2010-11-29T06:00:00.000-08:00

Hay verbos que florecen en las manos,
desembarcan en las bocas
y son exploradores de cuerpos.
Comunican tierras lejanas y complementarias:
las acercan, las encienden mientras se engullen unas a otras
e intentan conquistarse en una batalla campal cuerpo a cuerpo.
Al final, sin saberlo,
cada quien sigue su camino directo hacia el precipicio.
Nadie gana y nadie pierde.
Todos caen en un verbogrito que florece en la garganta,
en el cálido dolor del colchón de rosas salvajes que es el amarse.

2010-09-24T06:39:00.000-07:00

Debo decir la palabra

Comprender el lenguaje
Sentir mi boca
Mover mi lengua
Usar mis dientes?
Debo
Nombrar
Rotular
Encasillar
Y con eso
Bacilar entre
Fonemas locos
Tildes hipócritas
Gritos exclamativos?
Decir
Decir
Decir
Reposar satisfecha
De rimas perfectas
De prosas en verso
Poesía insurrecta?
Tragarme el miedo
Sacar al descubierto
Toda la función
En amores y a colores
Significados y significantes
A veces escalofriantes
Intimidantes
Locuaces
Y perturbantes?

Debo torturar
La gramática
Cuando todo lo que quiero
Simplemente es…
( )

2010-09-09T08:38:00.000-07:00

Ser la sed descalabrada

Amontonada por siglos

Vísperas de milenios

Fines de mundo

Ser la sed y la memoria enajenada

El sabor en la boca

La frescura ya olvidada

Indestructible

Maquiavélica

Piel rosada

Pliegues dulcísimos

Purísima en su encanto

Y en el descalabro de ser la sed

Ver, ver, ver

Por todos lados ver

La saciedad a la mano

Ver, ver, ver

Sin medir espacios

Ver, ver, ver

Que estas ahí brotando a la distancia

Con tus manos crucificadas

Por el tiempo

En un solo gemido

Quejido

Te inspiro

Fuego de dos bocas

Alucino

Incesante

Un ensueño de-mente

Imagino…

Estas ahí

Y yo soy el ojo

La boca

La lengua de fuego

La sed.

HABÍA UNA VEZ... (NINGÚN CUENTO DE HADAS)

2010-09-05T18:59:00.000-07:00

HABÍA UNA VOZ QUE NO SABÍA,
HABÍA UN TECHO, UNA CASA, UNA CAMA
UNA MUJER QUE NO DORMIA
QUE SOÑABA EN SILENCIO
QUE ALGÚN DÍA DESPERTARÍA.
HABÍA UN ESPACIO EN EL QUE NADIE CABÍA.
ERA TAN GRANDE ESE ESPACIO
QUE SE NECESITABA UN SOL PARA COLMARLO
Y VACIARLO DE TODO EN LO QUE EL NO EXISTÍA.

ÉRASE UNA VEZ, TAMBIÉN, UN PUNTO LEJANO,
TAN DISTANCIADO DEL ESPACIO
QUE LA MUJER NO VEÍA.

HABÍA UNA VEZ UNA MUJER,
SU GRAN ESPACIO
Y UN PUNTO CIEGO Y LEJANO PARA ELLA.
PERO ALGO MÁS HABÍA:
UN PUENTE CON EL QUE SOÑABA A DIARIO,
UN BRAZO DE LUZ QUE A MEDIDA QUE SE ACERCABA
COMPLETABA SU ESPACIO
Y QUE LA TENTABA A ABRIR SUS OJOS CERRADOS.

LA MUJER CRUZÓ EL PUENTE,
SE ABRIERON SUS OJOS ANTES CLAUSURADOS,
DESPERTABA POR FIN DE SU ENSUEÑO FUGAZ
EN EL QUE HABÍA HABITADO…
EL CUENTO DE HADAS SE HABIA TERMINADO
PORQUE UN GRAN SOL COMPLETÓ AL FIN
TODOS SUS ESPACIOS.

HABÍA UNA VEZ UNA CASA, UNA MUJER
Y UNA CAMA.
ESTABA LA MUJER, SOÑANDO CON UN PUENTE
CUANDO UNA RISA INTERNA LUMINOSA Y CÁLIDA
LE SUSURRÓ AL OÍDO
“DESPIERTA”, YA HA LLEGADO EL DÍA.

2010-08-26T16:37:00.000-07:00

Me resbalas por las piernas y te estancas en el lugar exacto de la fisura de mi corazón. Me llevas a las desmemorias, a ese paisaje inhóspito en donde sólo existe tu risa y la mía, tu tristeza y mi nostalgia, nuestras mutuas libertades (ese sueño a dúo y a la vez desolado). Acusarme de tu fuerza y atractiva gravedad pierde sentido. Me chorreas por las piernas y haces un charquito en mi alma con tus latidos.
Se estancan ahí, en la fisura misma del recuerdo-olvido.
Te quedas ahí, tan atrapado ahí que es imposible desterrarte de mi cuerpo. Sería una calumnia decir atadas palabras para nuestro encuentro, porque algo mejor que decir, es ver tu libertad y mi libertad entrelazadas en el mismo vuelo…
Estoy perteneciéndote. Estoy dejándote…
Fluímos… al fin.

2010-08-09T14:31:00.000-07:00

Me iré no para que valga
este final.
Me iré sin mis sueños,
sin deseos de nada
sin deseos de ti
de él
de nadie.
Me iré para soltarme
y luego amarrarme
a las ganas del destino,
para volver a mi estrella,
lo único que me ha pertenecido.

Me encontrarás entonces
cuando quieras,
como quieras,
en mis dudas,
en los saltos fallidos,
en la mirada de una niña
al doblar una esquina cualquiera.

Algún día, en un beso ajeno,
me encontrarás sin ser extraños,
en la piel y en mi ser,
en nuestro todo,
sin pronunciar palabras,
sin forzar finales,
sin darle valor
a lo que no fue ni será.

2010-08-01T13:12:00.000-07:00

A Juan

Ella:

"Déjeme ir como una fugitiva
descalza por el páramo de su mente,
déjeme descansar la mirada
disuelta entre los pliegues
de una prosa insensata e inmaterial.

Quiero ser desde hoy,
exactamente hoy,
sin ayer ni mañana,
una refugiada en la inconciencia
de sus palabras.

Señor, para usted no seré
la niña-ángel
ni la virgen aparecida.

Déjeme ser la mujer
que duda,
tropieza
y luego cae
oscuramente
al abismante vacío
de sus deseos."

Él:

"La dejo irse.
Para que vuelva.

Descalza de los pies,
hasta su todo.

Disuélvase, descanse...
Refúgiese, tropiece.

Pero qué es un deseo,
de mujer, de ángel.

Pero qué es un deseo
El mío, ¿el nuestro?
Si no se embarra en la cama
Desnudo.
Hermosamente,
Todo...

Lodo...

(los finales valen)"

Del silencio IV

2010-06-20T16:02:00.000-07:00

Has regresado, negrura sin humor.

Ha regresado la infanta con su máscara

y sólo una posibilidad de expresión

...

Me ahogo entre tus corceles de lata,

tu juego infantil me corta la vida y

el alma en dos:

El antes y el después de mi caída

a tu reino de lúgubre impunidad

(nunca nadie te condenará).

Nueva noche, nueva oscuridad plasmando

la palabra,

la ausente que se esconde en esos espacios

vacíos entre dicho y dicho.

Simplemente un hombre

2010-05-31T17:50:00.000-07:00

A Él...
Al lobo,
Al ángel...
Al hombre que maduró en mis sueños.

No fuiste Dedalus Joyce,
ni Ulises.
No fuiste Funes,
ni el fauno de mi tormenta.

Te imagino ahora
durante la siguiente década,
con la vida y las ganas en fiesta,
llevando de una mano el amor
y de la otra la nostalgia
para quedarte
y no olvidarte
de la resistencia,
de la búsqueda incansable,
de la rebeldía a la que tu espíritu
te instaba a cada instante.

Te imagino ahora,
una década antes
cuando no podías
ser más que simplemente un hombre,
ese gris consuelo para lo innombrable.
Cuando tenías miedo
-tanto miedo-
de la imprudente ausencia
que te abrazaba el corazón en sepia.
Cuando la soledad se sentaba a tu mesa,
comía de tu pan
y se decía “tu mejor compañera”
mientras se bebía toda tu vida
y como vil ladrona,
se escondía en los bolsillos
el tiempo,
tu tiempo que ni siquiera sabías que existía
y que te pertenecía.

No, nunca fuiste ángel, ni lobo,
ni el fauno de mi tormenta.

Y ahora, mientras soy yo la que aprende
sobre las vicisitudes de la vida
y me toca despreciar la niñez
para ser una verdadera mujer,
veo que sigues siendo sólo un hombre,
pero un hombre con la grandeza del que no teme,
que se queda
y se entrega.
Un hombre no-naufrago de su propia existencia.

Ahora tienes la grandeza del hombre que se sabe amado.
Y que ama.

Yo quise

2010-05-25T18:42:00.000-07:00

Yo quise la muerte y después la vida
El sueño del que nadie obliga
Yo quise seguirme por la ruta
Silenciada de mis venas
Mi sangre callada por centurias y sentencias
Más... y más caídas
Yo quise mi lengua atrapada
por verdugos- amantes
Loqueros-errantes
Ambulantes
Farsantes
Yo quise guardarme la vida,
la mía
Yo quise seguir en tu muerte,
la vida
Yo y mi irrefrenable augurio
Dolor en vano y banal orgullo
De saberme viva
De saberte vida
De tenerme
De tenerte, vida!

Ahora, debo ser MUJER

2010-05-17T17:42:00.000-07:00

Sólo una rosa, en mi pecho hinchado.

Renacido pecho que brindas con el frío,

que das doble vida, enorgulleciéndote al tacto.

Pecho mío, tan naufrago de sus manos.

Pecho huérfano aun no amamantado.

Belleza a mano alzada,

bosquejo enmascarado,

tras la vitrina de flores

te cubres olvidado.

Brotaste, semilla traviesa

dejando mi dorada niñez

-la nena, la niña-

en la tierra del pasado.

Y ahora debo ser mujer

de pechos a veces agrios,

mujer de caderas rojas

y pelo alborotado.

Mujer de arriba, mujer de abajo,

mujer celeste, mujer del cielo,

mujer con sólo una rosa en su pecho hinchado.

Con

2010-05-15T09:53:00.000-07:00

Con el miedo de la poeta
Con sus manos azuladas, desarticuladas de frío
Con el poema en la punta de los dedos
Con la bandurria, la neblina y una lluvia que no escampa.
Con el ruido de las aves que despiertan el día
Con la muerte de Tuñon, el dolor en el pezón
Con la mujer de Dios, con Dios.
Con las líneas que no cesan, con el revoltijo del amor
Con sufridas palabras escarlatas, con ideas que no descansan
Con la hoja otoñal, con los kilómetros por recorrer.
Con un destino, con tu camino, con el desvío.

Contigo

No quiero suerte, ni casa para tenerte.
No quiero belleza en el sentimiento.
No quiero que te esfuerces en quererme.
Quiero naturalidad, humanidad,
Si es necesario, un completo errar.

Contigo una mañana para dejar de ser
La más solitaria
Con tu sombra, tus desvaríos.
Con tu bondad.
Conmigo.

Nunca Jamás

2010-05-10T05:46:00.000-07:00

Abundo en la imperfección,

en mil rarezas, extravagancia en la actitud.

Puedes rodearme, redondearme,

ser sutilmente mi sombra.

Puedes noquearme con frases mal hechas

inspiradas en tu sino de indigente del amor.

Puedes y ese poder te dará la fortaleza

para ser encarnación de tu única patria,

de lo que siempre te perteneció.

Yo, te destierro de mi paisaje,

de mi verdad más certera, de la cotidianeidad.

Te destierro a manos llenas de mi ausencia,

de mis frustraciones incompletas, de mi dolor total.

Puedes irte a tu vuelo magistral y

vaciar lo que te sobra de mi patria potestad.

Puedes irte, volar e imaginar que eres en esa tierra,

que sólo posible en tu nunca jamás

2010-05-03T19:30:00.000-07:00

Recobrar la palabra del sello de tu boca.

Papel embrujado, hechizo clandestino

invocando silencios de otros impronunciables silencios.

Hijos del placer y de una pluma terrorífica,

sangrienta espina en tus manos.

Sangrienta reina que guardas en tus velos

secretos remediales para una enfermedad irremediable.

Estás en el dolor, en el suspiro, en esto que es mío, mío, mío.

Profundidades de caricias colman esta ansiedad.

Por recobrarte, palabra cobriza, terciopelo

en ésta, mi noche más oscura.

Por recobrarte, estrella que no me olvidas.

Que no te olvido.

No te olvido.

De un fantasma

2010-04-26T18:22:00.000-07:00

"Tú no te irás, mi amor, y si te fueras,
aún yéndote, mi amor, jamás te irías." (R. Alberti)

Dije que no regresaría.

Dijo que los fantasmas no regresan,
que se quedan en sus vasitos de cristal
entre las piernas húmedas desahuciadas de una madre.
Los fantasmas tampoco se van.
Te traen sueños de rostros muertos,
te suben a las rocas, te balancean sobre ellas
y luego se van para volver en el vientre hinchado de alguna mariposa,
como una esperanza amarilla y marchita.
Los fantasmas juegan a la vida,
a esconderte la dicha entre caricias
sólo con pasaje de ida.
Y se van... pero se quedan.
En algún aroma a fresas
o entre las páginas de un libro olvidado de Alberti.

Lo que pasó cuando se acabó la poesía

2010-04-19T17:58:00.000-07:00

Era el día cero de la dictadura

junto a una serenata olvidada de Schubert.

Incesante campaneo, caracolas en tu pupila de hielo.

Eran tus pies huella imborrable en la arena,

un deseo caducado, recuerdos arcaicos de tu luna más llena.

No estabas al fin, ni al camino.

No estabas a mano.

No estabas y eras una serpiente devorándose

desde la cola.

Veía tus destrozos,

múltiples lenguajes (esas formas deshabitadas)

vomitados a los pies de tu existencia.

Estabas.

con tu sombra desalojada.

Tu sonrisa perpetua.

Estaba

la simplicidad de tu silencio,

la agudeza de tu risa.

Estabas

para contar los cuentos de mañana,

y ajustarme las entrañas.

Estaba tu vida, tu pecho

dolor ardiente.

Estaba

tu boca de hierro diciendo: estoy, porque nunca me he ido,

(¿cuando habías llegado?).

Decían: es el día cero, cuando las ausencias se devoran las palabras.

Y se acaba la poesía.

2010-03-08T10:38:00.000-08:00

Escribo con sinceridad, con un dolor que recorre mis sentimientos y mis venas, así como ese temblor recorrió cada región de mi país.
Han caído muros y las zanjas en el camino son cada vez más profundas, como tantas huellas ha dejado nuestra madre tierra en los corazones de los habitantes de esta hermosa nación.
Hemos perdido vidas, pero no las ganas de vivir y de levantar nuestra frente para mirar hacia el futuro... nos estamos reconstruyendo desde el alma, con manos solidarias, con la esperanza de la vida en la piel.
La fuerza de una nación se delata en cada mirada, en cada empeño nada imposible por reconstruir la felicidad. Por eso, seguimos de pie, con la mirada en alto y con el grito en la garganta que nos sostiene juntos de las manos: ¡¡FUERZA CHILE!!!

Declaraciones

2010-02-21T20:59:00.000-08:00

Soy presente y soy pasado
y viajo como el río hacia desembocaduras
inesperadas de naufragios.
Esperaría la noche en tus ojos Ulisianos,
sabiendo que la noche es tu compañera
ineludible, tu amante, tu más prospera quimera.
Aun así, con la noche siguiéndome detrás,
sabes que lo haría, diría y callaría
para devolverte esa niñez que te revuelve el pasado.
Lo haría, sí,
te abrazaría en el rociado silencio
y en el espacio separados,
tú aquí y yo allá, como siempre, igual...
que más da...
Me perdería, te besaría, lo gritaría
con la voz de Roma en libertad,
con la carne enrojecida y degollada
te tocaría, te mancharía de sangre la sangre,
la vida,
te declararía la guerra y el amor,
haría contigo el amor y la guerra...
Dejaría mis armas en el portal de tu alma
y con el tiempo tatuado entre las manos,
seguiría siendo río y desembocando,
naufraga nocturna
perdida en tus ojos...

2010-02-07T18:06:00.000-08:00

Boca a boca arde el deseo.

Boca exhala palabras calientes.

Boca inhala el fuego del silencio.

Se desatan guerras,

tormentas,

en el instante mismo

en que se des-atan los deseos.

Entonces todo fluye, todo:

mieles y

ríos

desembocando en un solo destino.

Nuestros cuerpos.

_A.P.

2009-12-26T10:57:00.000-08:00

¿Por qué tu visión fantasmagórica redondea los cálices de estas horas?

Encarnando la desolación de la poeta solitaria, las palabras no reconocen las extremas singularidades que sustentan su existencia. En cintas de luz, viajan rumbo hacia la tierra prometida -el paraíso del lenguaje-, una torre alta y descarnada en donde la noche es una condesa ensangrentada, dueña de trampas y torturas afiladas, y la pluma, sádico instrumento en manos de un espejo y una dama, escribiendo signos, cicatrices, crueldades (con silueta de santo poema)

de la poeta y su vida solitaria.

Sin excusas

2009-11-01T18:56:00.000-08:00

No habrá excusas esta vez.

Sé que las abejas están zumbando en tu oído

prometiendo un domingo desarmado

de fusiles y traidoras mordidas.

Consulto mi oráculo frenético

y todo parece indicar que hoy es el día:

Un domingo desarmado

por la lujuria de mis veintiocho años.

Hoy, no habrá pie para las excusas

ni treguas de aullidos.

Hoy, es el día para conjurar

un húmedo tango

y liquidar los sexos con lunáticas fragancias.

Hoy, es el día para ordenar tu piel

envuelta en sábanas de plata,

para que entres en mis sueños

y me supliques por realizar

tus más recónditos deseos.

No habrá excusas para que hoy

te enredes en la selva de mi pelo

y te pierdas en la insolencia

que guardan mis piernas.

Hoy, es domingo desarmado,

domingo amado,

mordido,

blasfemado.

Es el día para invadir tu hogar

y ser esa niña terrible que te prometí.

Lugares Perfectos, Cosas Perfectas

2009-10-19T17:38:00.000-07:00

Una cadena o una cadera. Un fébril contorneo de ellas manipula la senda que traza tu lengua...

El puente que debemos cruzar.

El extranjero abriendo brechas o labios rosa o colinas sepia. Estrangula adentro la voz salada y secreta, la palabra secreta, el comienzo del tacto....

Extradición de la pena angular.

Reclamo de piernas o rumor ácido que aloja náufragos. Noches tranzando vínculos con sombras, estrecho deseo que flagela lejanías, letanías de lo fantasmal....

Faltabas tú.

La impúdica sangrienta se desvanece en tus brazos, en tus abrazos, en tus columnas y calumnias, en el fuego de tus labios, entre aullidos espantados de loba en celo y ocaso...

Estoy...

... en tus manos...

... que traspasan humedades...

Mientras me quemo en el paraíso que forjan tus besos.

Del Silencio III

2009-10-15T12:57:00.001-07:00

No me atrevo a tocar el papel, a hablar de mí tan de mi blanca desnudez. No me atrevo a escudriñar en esos rincones habitados por telarañas rojas y negras, a meter en mi boca sus dos lenguas venenosas. No me atrevo a acercar y cercar a esa pequeñita amada, la sangrienta impúdica susurrando en mi espalda.

No me atrevo, corazón, a regalarte mi caja de música con su bailarina muerta en la melodía de su danza-grito ancestral...

(aullidos de loba...)

No!

Un cuadro de Chagall

Poemas Malditos

2009-10-06T10:14:00.000-07:00

"Voy a leer poemas que les dirán la clase de poeta que soy, el tipo de mujer que soy, así que si no les gusta, pueden salirse..." (Anne Sexton)

Completar el silencio

y conmover la dolorosa aventura

de adentrarse en esta oscuridad delirante

que es mi figura en el espejo de tu cuerpo.

Decir que el amor, que la vida

Que el que no dice amor, no dice vida.

Decir sin decir que este silencio

Me llevó (me lleva) dejándome

El secreto de su desnudez

Como premio de consuelo

Para no decir el amor ni la vida.

III

Vuelo a la vidasola,

vuelo hacia ese paisaje

encuadrado en tu rostro de ausente,

rostro plasmado con humedades

de purísimas ausencias

(tuyas, todas tuyas).

Vuelo

(vuelvo)

a las ceremonias que rasgan

todos los fuegos,

a mi destino dos de silente,

de adentro tan adentro

que no llego a alcanzarme

y salvarme.

¿Por qué no te llevas el silencio,

esa rareza que me da tu abrigo frío?

Porque vuelas el mundo

con las alas tan abiertas

y los ojos tan cerrados

que no ves el mundo

ni la chispa de luz

que se asoma en medio

de esta noche primaveral.

¿Por qué no me ves abrazada a la luna

ocultándome de tu sol?

Saberse un pájaro o un anciano.

Comerse las uñas del espanto.

Abrazar a la muñeca imposible

que duerme al lado.

Soñarse en el vuelo exiliado.

Derretirse bajo la lluvia.

Deformarse con la música.

Sacarse el alma y colgarla de un hilo.

Ofrendarla frente a tu ventana.

Esperar a que despiertes

y descubras en medio del paisaje

la ardiente caída

del pájaro ciego

entregándose a la sumisión de tus manos.

Sino inhóspito

(este)

Indiscutible

Inalbergable

Cosmos

Me entrego a tu vacío

Al saberme tan tuya

Oh tiempo

Oh destino.

VII

Te pertenezco

Estrella mía.

Me perteneces.

VIII

Escucho tu nombre,

esa indisolubilida de sonidos.

Maldita danza es tu nombre

en mi oído.

Espero algún hechizo,

una pócima certera,

al menos,

con la cual esquizoidearme,

partirme

y olvidarte.

(Sacados de una cajita oscura y satírica llena de golosinas para mi mal)

2009-09-27T08:21:00.000-07:00

Me vacías como a una copa. Soy el vino
aspirado entre tus labios.

Estoy muerta.

Me apago como el día a día.
Como la luna al mediodía estoy muerta.

En mi última hora me redimo en mis pensamientos,
totalmente absorta
–absorbida-
por mis involuntariosas ganas de lenguaje,
ese deseo tan negado
que se asfixia hoy entre mis manos
y cae al

v

a

c

í

o

¡tan vacío!
de mi adolorida existencia.

Palabras

2009-09-19T05:22:00.000-07:00

Pensar en la palabra o

las p-a-l-a-b-r-a-s

sin negar la dicotomía

del alma.

La dualidad de un empeño

que va con-tra y con-mis deseos

de estar viviendo en una muerte,

del vacío que se llena con vacío

un sino recurrente e indivisible.

Conmisericordia contrarrestando

la vulnerable imagen y no la carne,

no la boca, pero sí la palabra o

las p-a-l-a-b-r-a-s

que no construyen los besos

que si destruyen la esperanza.

Tu beso de hoy

2009-09-13T20:18:00.000-07:00

Tu beso de hoy

lo necesitaba tanto.

El miedo es una fuerza poderosa

que entra sin permiso

y se instala en las paredes de nuestro hogar

recorriéndolo de par en par,

deambulándolo como un fantasma,

creyéndose el dueño de nuestros sueños.

Pero tu beso es capaz

de salvarnos de la imprudencia

que habita en el miedo,

es capaz de elevarnos

hacia ese cielo que juntos

hemos conquistado.

Tu beso de hoy,

dulce susurro de primavera,

fuego abrasador e inextinguible.

Caricia profunda y ardiente.

Tu beso de hoy,

refugio seguro.

Mi salvación.

XXI

2009-09-10T07:42:00.001-07:00

La ciudad hoy nos llueve en palabras,

y a veces grita, grita

entre callejones oscuros

y rincones secos

lo que come el desamparado

y las muertes de los nunca vistos.

Alfombrada de diluvios,

entre gotas y rocíos

el frío indaga en las tinas negras,

hurguetea en las espaldas

y se cuela entre los dedos de los amantes.

La ciudad esta noche se pondrá su vestido de brillos

y con un beso, cerrará el pacto privado

de la silenciosa y anárquica oscuridad.

Confieso que...

2009-09-02T19:51:00.000-07:00

Transito el presente,

Pero el pasado se me asoma

Por esa esquina lacónica

Centaura

Apocalíptica.

Tú y el futuro que nos espera

Ahí, sentadito junto a la falsa

Sombra de la ausencia,

Bañado de ciruelos en flor,

Como una paciente nostalgia,

Anciana nostalgia

Arraigada en algún

Intimo lugar de nuestra memoria.

El tiempo es destiempo

En este mismo instante

Hora de recuerdos de otros instantes

Cuando tus besos y abrazos (tantos, tantos)

No fueron en vano,

Porque nunca ha sido en vano

El amor, la amistad, la furia.

La entrega total.

Somos este trueque de soledades,

De patrias encarnadas,

De aguas dulces y saladas,

De oasis y espejismos

En donde te habito el alma

Y te hago el amor

En un vuelo a añosluz de distancia;

En donde robas mis sueños

Fantasmasilusiones

De niña anciana

De luna llena y descalza.

Versos sin puertas

2009-08-22T06:40:00.000-07:00

Devenimos de la noche

De la pupila entre abierta

A los páramos nocturnos

De una luna roja y blusera.

Me como tu silencio

Esa ternura erecta

Me visto con la risaloca

Lengua desparramada por mi boca

Manos desparramadas

Por tu entrepierna.

Sangre loca

Lágrima ungüento

En tu pena obtusa

Siempre metida

Entre los senos de la soledad.

Amor, seguimos persiguiendo

Lunas y estrellas

Lugares secretos

Palabras secretas

Tan obtusas como tu pena.

El fuego en nuestras bocas.

Sigues persiguiendo

Este aroma de loba

Sexo a solas

Insolencias por solo tener

Versos sin puertas

Para poder entrar.

Poética en rojo

2009-08-19T15:03:00.000-07:00

La sangre del poema es la voz que crece hueca y vacía una tarde también roja en la mano de una niña crispada de vergüenza por las palabras que un día osó escribir en la orilla de una playa cualquiera y que ya han desaparecido como la historia de los muros de piedras.

Sangra el poema, sangra la noche, y al alba, un sangramiento natural de mi alada infantilidad que se vuela entre ríos de montaña o en la espesa niebla de la madrugada. Sangra esta palabra que se deshoja en sonidos marchitos, malditos que cambian el mundo y no son más, nada más. Sangra, sangra en las alas rotas de un pájaro negro que se baña en espuma y cal para ser más blanco, como se bañan mis voces en la palabra y la palabra en el poema que no es rojo, que no es ni medianamente cierto, pero que igual sangra, y sangra desde adentro, desde el sonido más esencial de su conjugación verbal, que es pureza viva, poderosa fuerza y eterna existencialidad.

¿Dónde, dónde la palabra, la esfinge de tantas miradas? ¿Dónde la palabra quieta, enmascarada bella; dolor de mi dolor, sombra de mi más negra sombra?

¿ Dónde la voz poeta, solitaria estrella que guarece mi casa, la de las palabras muertas?

Hermana Lluvia

2009-08-16T06:50:00.000-07:00

A veces, camino bajo la lluvia

y me sano del frío,

del dolor y

de la ausencia.

A veces, camino bajo la lluvia

y dos, de la mano,

también lo hacen,

y se sanan como tú y yo

áquel día de lluvia

en el viejo puerto de San Antonio.

Entonces comprendimos que la lluvia también era hermosa. Unas veces cae mansamente y uno piensa en los cementerios abandonados. Otras veces cae con furia y uno piensa en los maremotos que se han tragado tantas espléndidas islas de extraños nombres. De cualquier manera la lluvia es saludable y triste. Sus tambores acunan nuestras noches y la lectura corre a su lado por los canales del sueño. Tú venías hacia mí y los otros seres pasaban. No habían despertado todavía al amor, no sabían nada de nosotros. De nuestro gran secreto. Ignoraban la intimidad de nuestros abrazos voluptuosos, la ternura de nuestra fatiga. Acaso los rostros amigos, las fotografías, los paisajes que hemos visto juntos, tantos gestos que hemos entrevisto o sospechado, los ademanes y las palabras de ellos. Todo, todo ha desaparecido y estamos solos bajo la lluvia, solos en nuestro compartido, en nuestro apretado destino, en nuestra posible muerte única, en nuestra posible resurrección. Te quiero con toda la ternura de la lluvia. Te quiero con toda la violencia de la lluvia. Te quiero con todos los tambores de la lluvia. Te quiero con todos los violines de la lluvia. Aún tenemos fuerzas para subir la callejuela empinada. Recién estamos descubriendo los puentes y las casas, las ventanas y las luces, los barcos y los horizontes (...)

Estoy lleno de tu vida y de tu muerte. Estoy tocado de tu destino. Al extremo de que nada te pertenece sino yo. Al extremo de que nada me pertenece sino tú. Sin embargo yo quería hablar de la lluvia, igual, pero distinta, ya al caer sobre los jardines, ya al deslizarse por los muros, ya al reflejar sobre el asfalto las súbitas, las fugitivas luces rojas de los automóviles, ya al inundar los barrios de nuestra solidaridad y de nuestra congoja, los humildes barrios de los trabajadores. La lluvia es bella y triste y acaso nuestro amor sea bello y triste, y acaso esa tristeza sea una manera sutil de la alegría. Intima, recóndita alegría. Estoy tocado de tu destino. Oh, lluvia. Oh, generosa.

Raúl González Tuñon.

(A Marco Sadel, por nuestro inconfundible amor de años)

Una espera

2009-08-11T07:48:00.000-07:00

"... que tu cuerpo sea siempre,

un amado espacio de revelaciones"

(Alejandra Pizarnik)

Te espero sentada,

callada como una niña

naturalmente zen y urbana....

pausada como el suave delineamiento

de tus brazos sosteniendo

la noche toda

bajo mi cintura estrangulada.

Te espero cálida,

tapada hasta la frente

con poemas de Alejandra

y llena de azucenas en la espalda.

Con este corazón que necesita

el ardor de la ginebra en su garganta

y la candidez de una sonrisa para ser resucitada.

Te espero con el beso blasfemado

entre los labios remordidos

con el silencio que no callamos;

con el grito exiliado en las penumbras

por intentar despertarnos de este sueño,

por intentar curarnos la fantasía

que nos aqueja como una enfermedad terminal

e insondable.

Mi vientre necesita del fuego abrasador

de tus manos, porque,

no lo sabes,

tal vez,

no lo entiendes.

Tan sólo soy una chispa

y tu cuerpo,

un bosque entero que encender...

y en el cual quemarnos.

Retorno

2009-08-09T16:26:00.000-07:00

Retornar.

Volver.

Reencontrarnos después de andar

en caminos distintos

en donde el arte y la poesía

nos dibujaron símbolos y señales

para no perdernos ni un segundo

de la eternidad.

Mutuos caminos

hacia un nosotros que se aproxima

silencioso y pausado,

igual a los niños que juegan a las escondidas

en el bosque de las palabras

tiernas como la desarropada

luz del deseo.

Retornar, volver.

Volar con alas prestadas

al encuentro de la voz escrita y hablada,

a la belleza de ver,

volver a ver

entre tantos rostros una mirada

cálida y conocida,

sonriente entre tantos otros

que también sonríen

y se reencuentran.

Retornar a la vida,

retornar a la belleza,

al centro de esta espiral

que engulle destinos

y nos lleva al hogar,

como hijos pródigos buscando

su otra mitad.

Abre los ojos:

Bienvenido seas.

SINCRONIZACIONES

2009-08-07T13:39:00.000-07:00

Al hombre que tiene miedos...

Si aprendes a jugar

te daré todas las sincronizaciones,

una verborrea de placeres linguales,

distancias que nos unirán

dentro de esta cosmología virtual.

Te indicaré cada paso a seguir,

la forma de cómo esculpir beso a beso

la mirada ardiente que nos llevará

a los abismos que te prometí.

Vástagos incansables seremos

en una noche extasiada de jugosos versos.

Porque, si aprendes a jugar,

escribiremos de pieles

hasta que un aullido lunar

se devore la verdad e introduzca

sus dedos afilados

en las bocas que nada del amor dirán.

En este macabro juego

no correremos peligro alguno.

Seremos convertidos

en promesas siempre cumplidas,

en soldados muertos con abiertas heridas.

En este juego de darnos el precipicio todo

no tendremos nada que perder...

nada más que tus miedos y mis sueños.

Espero la noche

2009-08-05T07:46:00.001-07:00

Espero la noche como si realmente viniera

con un susurro incomprensible que se mueve a tientas.

Desnudar el tiempo de cualquier espacio

para hablar, al fin, desde esta constelación desconocida,

para unir tu mano a mis plegarias de desprotegida.

Miro desde lejos la justa tuición de mis tormentos

y no llega, no llega.

Tanto deshilvanar misas extrañas,

ya es de no llenarse este vacío precoz,

es de no apagarse esta sed insaciable de tantas cosas.

Espero la noche...

¿Y si realmente viniera

con relojes de arena y lunas multifacéticas?

(Se acabaría el tiempo todo para darte,

todo el tiempo que fundimos en abrazos.

Volverían a mí mis tormentos

de niña anciana y gris,

tantas memorias dolorosas de morir y morir)

Espero la noche como si viniera

a saciarme con todas mis carencias,

para tantearme por dentro

con dedos fríos de desapego,

a llenarme el vacío (tan vacío!) con flores secas.

Diálogos

2009-07-24T08:29:00.000-07:00

"Tengo tantos libros sobre la mesa de noche, como sueños en mi almohada.

La lectura, es para mí, un soñar nunca acabado..."

El poeta dijo:

Paremos aquí el más peligroso de los bienes: la palabra...

Yo, que creo en el misterio: War sprich, wer Schatten sprich.

Dicho entre nosotros: Habla verdad, quien habla sombra.

La poeta, a los 40° latitud sur, dijo:

Veo la suerte por las yeguas.

Y luego:

En los frascos azules guardo el aire que te daré algún día cuando todo sea verdad.

Mi primera persona del singular, dice:

Hay cosas terriblemente reales como un grito o una voz, y hay cosas terriblemente espeluznantes como la poesía.

Porque, mis queridos compañeros, ¿Qué es la poesía?

Sombra - verdad, diría el poeta, o

El lugar donde todo sucede, diría la muñeca de huesos de pájaro.

Pero yo, que no soy poeta

(ni pretendo serlo)

me atrevo a decir que la poesía es el silencio escrito con palabras que nuestra lengua aún no aprende a pronunciar...

Aunque, tal vez, no sea verdad...

Y usted, ¿qué dice?

La poeta: Delia Dominguez

El poeta: Gonzalo Rojas

Escritores chilenos.

La muñeca: Alejandra Pizarnik

Poeta Argentina.

Re - conquista

2009-07-19T19:14:00.001-07:00

No sé mentir.

No sé cómo mentir.

Estoy tan sola como tú,

tan lejana como tú...

Pero sigues navegándome

mar adentro,

muy adentro.

Sigues volviendo a mi

y a ese reino misterioso

y oculto

que siempre conquistas.

2009-07-14T14:33:00.000-07:00

¿Qué madrugada te ancló bajo el seno de la luna?

¿Qué te trajo hasta mi para mecerte en mi cuello

y alimentarte de sueños,

llenarte de besos

de poemas tan nuevos?

¿Quién te llevó hacia la noche, el ocaso de la vida

y te bajo de mi cuna

desnudo, pleno,

te expuso a la marea,

te vistió de viento,

rocío,

alga,

tormenta pura?

Pertenencias

2009-07-12T09:14:00.000-07:00

Destruiré tus ruinas,

tu gran ciudad,

esa puta calle que

te asfixia la boca

de vapores malditos,

de versos malditos.

Te daré el símbolo

de la verdad,

por esta vez, nada más.

Será tu recompensa

por mirar más allá,

por subir mi falda ancha

de resquemores y fracasos;

por morderme la esperanza

como morderías un durazno,

como morderías mis labios.

Es así que aprendo a ser pantera

y a ocultarme tras tus pasos

de hombre-oscuro,

de hombre-lobo,

de hombre con hambre

de hembra oscura

y con filos en sus dedos.

Hembra de ojos secos

y vientre mojado.

Desarmaré tu camino

te guiaré por las ruinas

que no avisan de bifurcaciones

ni precipicios.

Fingiré ser el aire durante

tu caída a mi reino

de panteras aladas

que sustentarán tu abrazo.

Construiré escaleras

para llegar a tus tobillos

y hurguetear en la fiebre

de tu hombría-lobería.

De ser necesario, seré la poesía,

me quitaré las ligas de la vergüenza,

las medias caladas del descaro

y te abriré las puertas

de esas zanjas hechas para

el torrente de tus ríos.

Abre la boca

y cierra las manos,

esta será tu recompensa

por mirar tanto:

El cáliz de mis pechos,

el vino de los poetas,

la sumisión de mis piernas,

el esplendor de mis caderas.

La lluvia hirviente que abrirá

tu corazón a dulces zarpazos.

Tómalos,

Bébelos todos.

Son tus pertenencias.

Sombra a Sombra

2009-07-09T09:39:00.000-07:00

Alguien te mira.

No es la sombra sombra.

Alguien te mira.

Cae el azul en su cuerpo.

¿Alguien te mira?

Sí.

No!

No son las retinas rasgadas.

No son los ojos tristes.

No es la sombra sombra

Reflejo de sombra

Que caía por tu espalda.

¿Alguien te mira como yo lo hacía?

No.

Sí!

Son los ojos de mediodía.

Sí,

Le regalaré los ojos de la luna

Para que te vea como sólo

yo lo hacía:

Sombra a Sombra.

Altos Instintos

2009-07-08T07:45:00.001-07:00

Una lejanía

o una absoluta

estrechez entre mis piernas

Tal vez

un signo de lealtad

un signo de levantar

un signo de anular

... de morder[te]

... de partir

... de parir[te]

... de volver

...de beber[te]

... de

n-o

ser

más

[nunca

n-u-n-c-a

más]

De aniquilar

(... bueno, y a veces también me dan ganas de comerte...)

5:45 A.M.

2009-07-07T14:06:00.000-07:00

Recurrencia

"... y yo soñaba con la aventura de mis seis años y los pies fríos en el agua salada, tan inocente, sonriente, acuática, mientras mi madre, soslayando distancias, me despertaba con su voz de amada para que no me ahogara. Desperté 5:45 de la madrugada, pero era demasiado tarde. El tempranísimo oleaje de un sollozo ya me estaba sumergiendo el alma... y había crecido..."

2009-07-04T10:41:00.000-07:00

¿Has vuelto a ver el amanecer deshacerse como espigas entre las montañas? ¿Sigue siendo el mar, esa dulce calma que nos dejaba perdernos hasta el infinito del tiempo?

Tienes en tus manos el recuerdo de mis últimos años. Conservas en tí la lluvia de agosto, esa que conocimos a la luz de nuestros primeros besos y abrazos. Aquella vez, hubiese querido irme contigo o que te quedaras, pero el tiempo nunca nos acompañó como un fiel compañero.

Sé que sientes, porque no podrías vivir sin hacerlo. Estás desnudo frente a tu alma y ya no hay frío que extinga la llama de tu corazón. Has aprendido a vencer tantas veces la muerte, que la herida te hace mutar infinitamente, pero jamás dejas de existir. Caminas junto a tus ofrendas, las cadenas que te mantienen atento a tus pasos por la tierra. Es la belleza de tus años, el dulzor oportuno de volver a ti.

Has despertado al mundo y un hogar te espera. Amar y vivir es la única regla.

Tienes el recuerdo de mis últimos años y de la voz de mi cuerpo. Los conservarás como la lluvia en cada espacio que te llenó de si.

Yo, guardaré silencio, porque el desapego es amor y el amor reconoce la verdad en el vacío de las palabras que nunca lograremos llenar.

2009-07-01T10:26:00.000-07:00

DECISIONES

Decidir necesitarte

no es una ofrenda para el recuerdo,

no es la dura tarea de sostener el amor,

de seguir en el amor,

ni de perderme en el amor.

No es desanudar las velas

de los barcos que te llevaron.

Necesitarte es,

ponerme a los pies de tu abismo

con la piel apostada y

de antemano perdida

en estas palabras-sentencia

ya sentenciadas.

Es colmar la noche de

pequeñitos fantasmas parlantes

que me hablen de ti y te llamen

desde la muerte para resucitarte.

Decidir necesitarte,

es andarme en el desasosiego diario

de la no pertenencia a tu alma,

es quitarme las alas para arrastrarme

por los filos de la tierra mojada,

es abrir nuevos pozos de sangre

para ahogarme en tu memoria,

es saber que el amor no es esta pena obtusa,

ni el silencio de las luces de la playa.

Necesitarte es

dar un paso al lado

con el corazón en súbito éxtasis

para abrirle paso a esta poesía en llamas.

ONIRICA

2009-06-28T18:19:00.000-07:00

“La vida es sueño, el sueño es vida...
¿Qué te parece, si desde hoy, soñamos a dúo?

Prometo ser pura arcilla en tus manos...”

Me dormiré entre los masacrados,
entre los enmascarados de la noche;
me dormiré para soñarte
entre la blanca neblina de mi sueño,
para que Morfeo se encele
de la fiebre que sentimos y resistimos
con paños fríos de distancia
en las enfermas letras de nuestras palabras.
Me dormiré para traerte
a la inconciencia de mi subconciencia
que arde por cada célula conciente
de que sólo en sueños podrá tenerte.
Me dormiré al alba
y también a la hora de
la dama fugitiva y descalza,
porque en esas horas sin pausas
te necesito lujuriosamente cerca
descaradamente cerca,
atractivamente cerca;
porque mis entrañas te claman
con exceso,
con hambre,
con el nombre de todas
las necesidades que no saben nombrarse.
Me dormiré, porque eres como un oasis
para la sed de mis penas,
el hogar para mi destierro;
porque eres como la vida
que resisto con furia y garra
y la muerte que he buscado
desde la infancia.
Me dormiré en esas tierras oníricas
donde tu ausencia me abriga las ganas,
me erotiza el beso
y me colma de abrazos las palabras,
amarrándome con firmes cuerdas esta urgencia
a tu poética y amorosa estancia.

Pájaros de Fuego

2009-06-23T16:38:00.000-07:00

Pájaros de Fuego... Vivir con exceso ahoga la imaginación...

Décimas

2009-06-23T08:37:00.000-07:00

Esta es una canción de la cantautora chilena Elizabeth Morris. Las dos primeras estrofas pertenecen a ella, la tercera a Pedro Aznar y la última es de mi autoría, inspirada en estas hermosas décimas. Espero les guste.

De nuevo perdí la ruta

Navego por los desiertos

Camino por mares muertos

La noche entera se enluta

El sol se metió en su gruta

Los mares se hunden mojados

Yo soy un nervio de atados

Un llanto largo y profundo

No sé porque me confundo

Con tus amores cansados

De noche muestra la luna

Su rostro alumbrado y triste

El cielo al fin se desviste

La muerte mece su cuna

Que al fin la mala fortuna

Se vaya a dormir un rato

Se quite traje y zapato

Se olvide de mi existencia

Que yo frente a su sentencia

Declaro mi desacato.

La vida es viaje fecundo

Es puentes hacia los otros

Volaste el que había en nosotros

Te fuiste por esos mundos

El frío cayó rotundo

Su olvido mostró los dientes

No sabes como se siente

Tener este miedo mudo

Pasado el sueño a futuro

No sé vivir el presente.

Quizás mañana sea agreste

Y la risa se anuncie en pasado

El tiempo se esconde colmado

Se esfuma entre barcos grises

Ya estoy vida en tu muerte

Lluviosa por los tormentos

Perdida entre los desiertos

El alma clama por verte

Abre sus brazos para el fuerte

Envuelve mi gracia con su canto.

Este Lugar

2009-06-17T11:25:00.000-07:00

Aun me veo acogida por tu mano,

con mi tortura veinteañera a cuestas,

-esa sencillez desmesurada

que siempre me ganaba-

admirando tu presencia,

no queriendo que te fueras,

imaginando ese (este) lugar sin ti.

Estás aquí, con el azul de tu mirada

clavada en un mar que te tentaba

con ahínco y con ganas,

(quería tanto que te quedarás)

sentado en el banquito de madera

junto al silencioso nudo de la desesperanza...

dejándome una y otra y otra vez...

pero volviendo siempre.

Te veo aquí, recostado en mi cama

abrazándome, llenándome de tu olvido.

Y yo, igualmente, siempre contigo,

con el temor más grande en la mirada,

convencida de que las batallas se ganaban

puño a puño,

espada contra espada.

Siempre con la verdad del alma.

Estoy aquí,

en el lugar donde fuimos tanto,

mas que nunca cada uno,

más que nunca nosotros nunca.

Y me recorre tu cuerpo en seco,

esa conjunción de caricias

con las que me llenabas,

esos momentos en que

solo eras tú entre mis pechos,

mientras hacíamos el amor

con una despedida en la mirada,

una rosa con tantas espinas

que era imposible de tocar.

Y ahora, en este punto muerto

desde donde te estoy escribiendo,

desde donde me siento,

camino, observo, recorro, vivo y

respiro,

pienso en que es quizás este lugar,

puro recuerdo en tu mirada,

algo que mezclar con el olvido,

una brisa que no es viento ni tormenta,

solo un fugaz escalofrío.

Y sigues dejándome...

tanto, tanto y tan lejos,

que sigues quedándote aquí...

por aquí...

por siempre.

Conmigo.

El Perfume del Papel

2009-06-15T06:15:00.000-07:00

No sé por qué hoy le escribo, pero le escribo, intentando ser un poco Yo también. Usted conoce mis máscaras, sabe cómo juego con mis lenguajes, sabe que me gusta desafiarlo y quizás por eso hoy quiero estar aquí, diciéndole algo a la distancia, recordando esa poesía que lo hizo enojar, pero que creo, hizo que viera algo especial en usted mismo y en mí.

Se lo dije ayer, se lo digo hoy, se lo diré mañana también: me gusta cuando es usted mismo, me gusta lo que resulta de esa conjugación que hace con su confusión y su realidad que a veces le atormenta. Recuerdo áquel primer desafío, que no sé si fue de su parte o mía o surgió como ha surgido todo entre nosotros, pero recuerdo muy bien que se molestó o se desengañó o no sé qué, pero algo sucedió cuando leyo "como el tiempo de los gatos negros sobre su tejado de mármol". Tampoco sé muy bien que quise decir con eso, más bien, no sé muy bien que quise decirle a Usted, especialmente a usted... pero sin duda, intente nombrarlo y quizás molestarlo, remecerlo... no lo sé.

Luego fue la desnudez de su pie, esa honestidad de mostrarse parcialmente confuso, diciendo y no diciendo, develándose y escondiéndose. De ahí surgió este cádaver exquisito, que vuelvo a compartir con usted:

No fue una ofrenda tu beso.
No tienes mas pruebas de que escribes desde adentro,
porque casi escribes como si estuvieras soñando o volando.

Y a mi me gusta esa simpleza, esa simpleza tan tuya.

Querías llegar desde algo sensual
como mi pelo,
hasta que necesitas que sonría,
aunque te falte saber de mi mirada,
que también sonríe y habla (...)

Cuando quiera que seas el que no eres,
te lo diré... y aún así, sé que no lograré nada.
Es tu condena ser quien eres.
Como la verdad.
Como nuestras propias verdades.
Como la verdad de la cordillera...
La cordillera que, alguna vez,
alguien pudo verla como un muro inseparable,
y luego se transformó en un cálido camino...
Y es así que aquí estamos,
entre lo inmenso de la altura intrazable,
y lo simple de un camino que cruza
lo dulce y
lo amargo(...)

Ayer, cuando leí su blog "El Perfume del Papel", me encontré nuevamente con Usted. Y me gustó reconocerlo, me gustó que sea quien realmente es en esas letras. Me conmovió, me sorprendió... y por qué no, también me entusiasmó a escribirle nuevamente. Me alegra su cercanía y que siempre esté por aquí, a pesar de nuestras mutuas distancias, mares y cordilleras, a pesar de que seguimos poniendonos tejados de mármol. Siga desnudando su pie, siga siendo siempre, usted mismo.

Una mirada

2009-06-14T17:17:00.000-07:00

Negra, dura, transparente.

Almendrada, dulce, apesadumbrada.

Visionaria, oscura, alocada.

Amnésica, lubricada, espontánea.

¡Tan perdida! Nunca me alcanzas.

¡Tan mía! Irreconocible extraña

¡Tan abierta! Oscura y cegada.

¡Tan quieta! Muñeca encarcelada.

Profunda, infanta, griega, extranjera... tan desesperada!

Febrero

2009-06-12T10:04:00.000-07:00

A Jose, Mi Lobo favorito

"... soñando tu abrazo

volando a tu lado"

Al fin llegas. Al fin te encuentro.

Al fin del mundo, pero te encuentro.

Llegas con tu mirada azul

y tu sonrisa de detrás de cordillera.

Estas aquí, conmigo

y ya no hay miedo en las manos

ni en el alma.

No hay.

Estas aquí y esta noche

me lleno de ti para no perderte más.

Nunca más.

Entre abrazos nos

sacudimos la espera;

entre beso y beso

nos arrancamos hasta el cuerpo

para amarnos dentro del alma.

Dentro del ser.

No lo sabes, tal vez,

pero no hay mejor sitio para el amor

que ese costado sublime y total

que es la conjugación de mi viento y tus alas.

Imagen: Puerto Montt, Chile

http://www.slide.com/s/vRXFF7gy4j8aptXVtqS8moRG3IX5S24T

Poética III

2009-06-10T10:18:00.000-07:00

(... de risueña al viento

viajando el tiempo

desde este indicio de luz

hasta la inmensa estrechez de tu beso...

oh, amada mía

dulce filo de luz

que me desangras

en esta noche mal parida...

amada mía,

perdóname la sangre...

haz que no amanezca

sin que te vuelva a ver...)

Del Silencio II

2009-06-09T14:10:00.000-07:00

“...escribe, escribe, escribe...” me dice, y yo le muestro mi cuaderno inmaculado y blanco en el que se esconden arañas negras y rojas; mi cuaderno blanco, en donde se anuncia un silencio que todo lo dice, en el que se pronuncia una noche de ojos transparentes... “escribe, escribe...” y yo escribo la ausencia negra y roja, la combinación de mis dos lenguas...

Del Silencio

2009-06-06T10:01:00.001-07:00

Al Poeta Ginebrero.

Mi poeta:

Me he callado,

ya no digo más que algunas sonoridades demenciales.

Mi lenguaje, mi más preciada pertenencia,

se vacía y una loba

(sí, ella... La Loba)

aúlla dentro de mí como mi eterno samsara.

Sabe tanto de ceremonias inhóspitas,

de pulsiones a contra piel,

de danzar desde el centro de la llama

donde todo arde y quema,

que todo arde y quema,

y entre mis pliegues queda una pequeña amada

con piernas de cristal

y carga con ella una frialdad

que no se calienta con nada.

Es La Loba quien aúlla y no habla,

pero sabe hacer del grito un hijo,

un cachorro perdido al cual alimentar y sanar,

por eso su lengua áspera lame mi silencio

desde el mismo silencio

(una cajita oscura y satírica

llena de golosinas para mi mal)

y hace de ese momento

una ceremonia de dichos muertos

para otros amados muertos.

Mi poeta,

¿Qué hace el amor con el silencio?

¿Una estafa de caricias impunes?

¿Qué hace el amor con el silencio?

¿Cultivar nuestra más roja herida y hacer de nuestra palabra

este círculo de confines a donde nunca llegamos?

¿Qué...?

y si nos aproximamos a ella

y si la acariciamos como ella me acaricia

y si la desnudamos de fuegos ceremoniales

y si la mordemos como un lenguaje arcaico y retraído

y si... pudiésemos hacer de la noche un decir,

un nombre,

una sombra al menos

en la cual guarecernos de nuestras propias calamidades....

y si...

La Loba aúlla...

Todo arde y esa amada

(la que fui, una extraviada más)

es desterrada de cualquier verso.