Ya no será

Ya no será, 
ya no viviremos juntos, no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa, no te tendré de noche
no te besaré al irme, nunca sabrás quien fui
por qué me amaron otros.

No llegaré a saber por qué ni cómo, nunca
ni si era de verdad lo que dijiste que era,
ni quién fuiste, ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido vivir juntos,
querernos, esperarnos, estar.

Ya no soy más que yo para siempre y tú
Ya no serás para mí más que tú. 
Ya no estás en un día futuro
no sabré dónde vives, con quién
ni si te acuerdas.

No me abrazarás nunca como esa noche, nunca.
No volveré a tocarte. No te veré morir. 

(Idea Vilariño)

Un camino

Una palabra tras otra palabra, 
una mirada tras otra mirada.

Ahí estoy yo.

Resuenan en mí los latigazos del tiempo,
recorro mi pasado de lunas rojas, 
bluseras, rotas. 

Aquella soy yo.

Mañana deforme e inexistente.
No llego, me quedo. Estoy. 

Se repite la fórmula, la mujer de ojos vendados

y espadas cruzadas sobre el pecho inmaculado.
Se repite también mi arcana realidad:
Apresar la caricatura que las palabras
están haciendo de mi misma. 

Me caso con el silencio,

me caso con mi verso

en una ceremonia
de vuelos con alas rotas,

donde se deslizan deseos
haciendose uno con el viento

y la verdad es transparencia

real-irreal. 

No llega muy alto nuestro amor
pero me beso, me beso, me beso,
cual mariposa famélica de ternura
hacia aquella que está conmigo y frente a mí.

Conmigo voy. 

A instalarme en mi pose de reina de oros,

a destaparme la mirada,

a recorrer la vida con manos libres

y palabra suelta. 

A desatar las espadas

y herirme en esta batalla

sin miedo ni resignación...

Es allí hacia donde voy. 

Más allá de la boca se encuentra la palabra. Más allá de la palabra está el silencio. Entre la palabra y el silencio hay un nombre poderoso y desconocido aún para la gestora de la voz y del grito.  

Sólo la noche conoce ese lenguaje de polvo de estrellas. 

Con ojos vendados recorre el filamento que la sostiene; meticulosa, se entromete pausadamente en la soberbia de saberse Ente-Ángel y volar con alas propias dentro de ti y de mi.

¿Acercar el silencio a la palabra o la palabra al silencio? Encontrar una respuesta a la hermosura de sus pausas y sonidos. Descubrirse en medio de fuerzas poderosas y enigmáticas; optar por continuar sobre el filamento o aprehenderse de esta o aquella orilla.

No, no  es caer al precipicio, es equilibrarse sin acercarse a ningún extremo. Es saborear el peligro, darle la mano a la ignorancia y extender, libremente, los brazos a una dulce caída.

Al final, la bienvenida será la respuesta por la que hemos luchado. 

MAYA

En un momento, en un lugar en donde ya no domine la aspereza del silencio.

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 Descubrir el flameante vestigio de mi memoria: redescubrirte hermoso y rebozando de sonrisas sólo para mí.

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Si suelto mi mano puedo seguir tan sólo un camino, puedo descubrir tan sólo una verdad: la descomunión de mi ser con su origen más esencial.
Si camino conmigo, por la senda que trazó mi alma desde que estalló cual antigua estrella en el universo, el mundo se abre como una flor al alba, se desenmascara y descorre el telón de fondo dejando ver a los actores de la falsedad.
Siendo una, descubro el nuevo mundo que descubrió Alicia tras el espejo: el gran truco de la verdad.

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¿Cómo sacarse los ojos, cómo omitir el corazón, cómo dejar de chocar con las palabras para hacerle una trampa a la mente?

TRAS EL VIAJE

Una ondulación en el espacio.
Una agitación en la inmensidad
donde ardo,
donde quema el paso imperceptible
del horario.
Estoy en él, estoy en él.
Juego, me escabullo.
Me pierdo sin saber
o sabiendo
el presente exacto,
este momento imposible
dominado por mis manos,
terribles manos,
sentada frente a un océano
pequeñito, artificial
pero inmenso,
dolorosamente inmenso
en su mentira.
Siento momentos,
siendo momentos
delirante, me encuentro
en este tictaqueo.
Dormida,
aún,
con los pies fríos,
aún,
después del amor,
aún
soy tan frágil
igual a este segundo
que pasa y pasa y me enciende en cada paso.
Esta fragilidad me quema,
me revuelve
y envuelve,
llevándome allá lejos

donde miento
y me invento
inmensa e inalcanzable.
Me pierdo de esta página,
me pierdo de esta hora,
le digo no al tiempo
el que se ha dejado
todo lo que soy,
toda la que soy,
toda la mujer:
Gioconda,
Frida, Alejandra, Idea.
No puedo terminar
como la lluvia.
Delirante
me quemo, ardo.
Antes o después,
fría,
me quemo y ardo.
No puedo terminar.

Caer caer caer

El centro de la pasión

Consiste en hacer

Temblar un universo corporal,

Consumir libremente cualquier líquido,

Ser sentido en tu ser sentido.

El centro de la pasión

Consiste en que tu cuerpo y el mío

Sean un  bar abierto

A la caída

El puente sobre el abismo

Los pies del suicida

Y caer caer caer. 

SAMSARA

        ... y una loba aúlla dentro de mí como mi eterno samsara...

Veo las imágenes en silencio.
Intento descifrar ese lenguaje licántropo 
y arcaico ya olvidado
con el único sentido vivo
que voy conservando 
desde el último de mis alumbramientos.

Sé que desde este silencio
algo me llama.
Me fascina con sus movimientos
y los lugares a los cuales me lleva,
lengua bífida y traicionera.
Venenosa manera tiene
de ultrajarme y llevarme
hacia la oscuridad que espanto
con cantitos blancos inspirados en el cielo.

Pienso: cuánto paraíso me he perdido
por esa hostilidad con la que me hablo.
Recuerdo: desde mi memoria más antigua
no me canso del castigo,
lo renuevo por si me olvido de
quién soy o quién he sido;
dónde he estado,
bajo qué arrullos me he dormido
o cuántas veces me he mutilado. 

Infinitamente danzo en el viento
en que me impulso para volar
hacia el centro más ardiente de mí misma.
Me duelen los ojos, mis pestañas
chocan contra los sueños
en los que me he despertado
siendo la que soy,
en los que me he soñado
siendo la que fui.

Pero la memoria es frágil
y una vez que he cerrado las manos
contra mi pecho enjaulado
y mi garganta se ha aclarado
para pronunciar el último de los versos
de mi improvisado canto
estoy nuevamente danzando con el viento,
intentando re-encontrarme
en un lenguaje,
arcaico lenguaje ya olvidado.

La lluvia

El paisaje se oscurece, no así la fe del amor. Llueve, es cierto, llueve y la ciudad hoy tiene la cara lavada. Pasa algo por aquí y por allá. ¿Por qué sentimos miedo de la lluvia? ¿Por qué sentimos miedo de la transparencia, de desmaquillarnos la falsa sonrisa, la máscara que nos ponemos a diario?

Hoy pintaré un mandala azul. 

La lluvia no es azul, pero hoy el amor tiene ese color, el color de los ojos del lobo, que también es el color del recuerdo:

Una fuerte lluvia nos azotó áquel día y tan sólo el amor nos movía de un lugar a otro, de un mar a otro mar. Teníamos el corazón tan limpio que no podíamos dejar de besarnos. La luz del amor nos hermoseaba el sentimiento y anulaba las sombras de la distancia. 

No encuentro momento más puro en mi memoria que ese junto a ti. Yo era un pájaro nacido en jaula y tu tuviste la suficiente convicción de abrir la puerta de mi prisión.

Hoy llueve, como aquel día en que me liberaste y salvaste con tu amor. 

Hoy llueve y sé que soy libre para amar, para soltar, para besar, para volver a entregar.

Para seguir queriéndote y abrazándote.

Por eso, hoy pintaré un mandala azul que me recuerde tu mirada.

CORRESPONDENCIAS

1 

ELLA,  HIERÁTICA

ÉL,  MALDITO.

ELLOS,
UNA POESÍA PERFECTA.

2

TENGO MIEDO,

COMO SI ALGUIEN

ESTUVIESE A PUNTO

DE DESCUBRIR

MI SECRETO.

3

TE BORRO

COMO EL RECUERDO

DE MIS CINCO AÑOS.

TE BORRO

PORQUE NO HAS SIDO

PORQUE NO EXISTES.

PORQUE TE DILUYES

EN LOS MOMENTOS 

MÁS NEFASTOS

DE MI MEMORIA. 

4

LA PLANTITA

CASI MUERTA

QUE CUELGA DE MI BALCÓN

ES COMO NUESTRO AMOR:

SE DESHOJA

SE SECA,

PERO ES RESILIENTE

AL DESCUIDO.

SOBREVIVE.

5

SI HAY ALGO

QUE ME ATA

FUERTEMENTE  A ESTA IDEA

DIFUSA DE LA VIDA

ES LA ESPERANZA.

NO LA DEL ENCUENTRO,

NO  LA DE LA FELICIDAD.

NI SIQUIERA LA DEL  AMOR.

ES LA ESPERANZA.

6

ESTOY ATADA AL BOSQUEJO

DE TU PRESENCIA.

ESTÁS  VIVIENDO

EN LA IDEA QUE HA

CREADO MI MENTE

EN TORNO A LA FIGURA

DE TU RECUERDO.

(AQUÍ)

7

ME IMPREGNO

CON TU RECUERDO.

VOY PERFUMADA

DE TI, DE TI, DE TI.

NADIE  RECONOCE

ESA  VERDAD.

NADIE, JAMÁS,

TE RECONOCERÁ

EN MI CUERPO.

NI TU MISMO

LO HARÁS.

SIN EMBARGO,

VOY PERFUMADA

DE TI.

ESTA NOCHE

UNA SOMBRA

DORMIRÁ EN ESOS SUEÑOS

EN LOS QUE SUEÑAS

A OTRAS

Y ASI,  QUIZÁS AL  DESPERTAR,

RESPIRES

ESTE POEMA.

LA VIEJA CASA

No hay razones para el dolor.

El desamparo es fatal

En estas horas de la madrugada

Cuando golpea tu recuerdo

En las paredes de esta vieja casa

En donde sí fuimos amparados

Y vueltos a la vida

Como dos mortales inmortalizados

En una eternidad más corta

Que el amor mismo.

En la memoria de la vieja casa

Las grietas son voces

Que hablan de ti y de mí,

De ese nos que hoy nos separa

En una conjugación que nunca fue:

Nos amamos, nos deseamos,

Nos besamos, nos penetramos

En el corazón desgastado

Por el paso impasible

De los nunca bien amados.

Por eso, querido,

No hay razones para el dolor.

Desaparecidos estamos

En las sombras proyectadas

Por la luz de un recuerdo

Que no dice nada,

Por la voz de un recuerdo

Que enmudecido ha sido

Junto a los ya derrumbados cimientos

De esta  vieja casa.