Jardín secreto

La desarropada luz del silencio la abrazaba siempre desde que nacía en su cuadro de melancolías. Tocar cada latido que se formaba al compás de sus pequeñas imágenes no era tarea fácil. Descubrir en la impronta de las horas una nueva forma, sembrar una frágil rosa, desanudar un viejo nudo, se transformó en algo obsesionante y concomitante en su remordido olvido. Siempre la casa se le llenaba de cuerpos fantasmas fríos y desnudos, de pequeñas criaturas que le susurraban al oído las calamidades de lo ya escrito, de lo que debía ser dicho. Acarició la suave luz, esa mentira hermosa y desarraigada de su percepción. Sospechó entonces la madrugada amando a esos cuerpos que le incineraban la boca, las manos, las ganas. Acentuó su mirada, la tiranía oscura e hiriente de la que el poeta en secreto le hablaba. Verseó sus ruinas, la calamidad de nombrarse sin ser la que se nombra, ni la que se calla. Aniquiló todo indicio de un despertar que se acercaba, lo transformó en fugaz, en la ausencia que necesitaba. Finalmente exclamó la luna, cerró sus ojos y se entregó, por fin se entregó a la misteriosa oculta que albergaba, a esa mano que le removía las entrañas, que alimentaba su pequeño jardín de rosas en horas fértiles y a punto de desangrarse en palabras.

Ya olvidaste mi nombre,

ya no lo escribes

ya no lo pronuncias.

Ya no es hermosa la calle

y el panteón es una primavera

en comparación a tu mirada.

Ya me he llevado mi parte de la luna,

mis horas de la noche,

mi participación en tus sueños.

Ya no inspira mi pecho tus fragancias

y la pena es una deuda acumulada

desde las sienes hasta el alma.

Ya te niego con mi conciencia humana ,

con mi profundidad de mujer que te busca,

con cada letra en tu nombre combinada.

Ya me guardo la mañana

cada intento de luz y mis sombras proyectadas.

Ya no la lluvia que te embriagaba,

ya no el salto, el suicida paso

a amar cada cosa que me entregabas.