Sin excusas

No habrá excusas esta vez.

Sé que las abejas están zumbando en tu oído

prometiendo un domingo desarmado

de fusiles y traidoras mordidas.

Consulto mi oráculo frenético

y todo parece indicar que hoy es el día:

Un domingo desarmado

por la lujuria de mis veintiocho años.

Hoy, no habrá pie para las excusas

ni treguas de aullidos.

Hoy, es el día para conjurar

un húmedo tango

y liquidar los sexos con lunáticas fragancias.

Hoy, es el día para ordenar tu piel

envuelta en sábanas de plata,

para que entres en mis sueños

y me supliques por realizar

tus más recónditos deseos.

No habrá excusas para que hoy

te enredes en la selva de mi pelo

y te pierdas en la insolencia

que guardan mis piernas.

Hoy, es domingo desarmado,

domingo amado,

mordido,

blasfemado.

Es el día para invadir tu hogar

y ser esa niña terrible que te prometí.

Lugares Perfectos, Cosas Perfectas

Una cadena o una cadera. Un fébril contorneo de ellas manipula la senda que traza tu lengua...

El puente que debemos cruzar.

El extranjero abriendo brechas o labios rosa o colinas sepia. Estrangula adentro la voz salada y secreta, la palabra secreta, el comienzo del tacto....

Extradición de la pena angular.

Reclamo de piernas o rumor ácido que aloja náufragos. Noches tranzando vínculos con sombras, estrecho deseo que flagela lejanías, letanías de lo fantasmal....

Faltabas tú.

La impúdica sangrienta se desvanece en tus brazos, en tus abrazos, en tus columnas y calumnias, en el fuego de tus labios, entre aullidos espantados de loba en celo y ocaso...

Estoy...

... en tus manos...

... que traspasan humedades...

Mientras me quemo en el paraíso que forjan tus besos.