No hay victoria ni eternidad
sin una pizca de amor.
No hay encuentro ni fines de mundo que alcanzar.
¿Cómo lograr un pasado más silencioso?
¿Con qué abatallarme si la lucha
Se ha vuelto inexistente?
Voy muriéndome de nada,
como un fantasma invisible me paseo por tu casa,
percibo tus aromas;
tras tus pasos van mis pasos.
Soy un fantasma.
Si me pudieras presentir
allá lejos, en lo nocturno
de mis sueños de muñeca rota.
Si la luna, fresca, te invadiera
como a un lobo perdido
en la inmensidad de tu bosque.
Sí…
Cuánto de mí te llevarías
en un fugaz pensamiento,
en un palpito rojo,
en una mañana como la de hoy.
Apariciones tendrías
de esta mujer-fantasma-mujer.
Sabrosas humectaciones,
roces centellantes
de la amorosa caricia
sentirías.
Sometidas las manos
tendrías
al consuelo del amor.
Sí, sólo sí
yo existiera
en tu aquí, contigo
como un instante purísimo
así como existes tú
en el paraíso de mi lenguaje.
Si…
lunes 13 de febrero de 2012
jueves 9 de febrero de 2012
Desintimarse es imposible ya
Vas camino al crematorio
Y nada quedará de la que fuiste
Líneas y líneas manuscritas
Cientos de ideas anónimas
Van camino al crematorio
Y nada quedará de la que fuiste:
Enamorada
Desenamorada
Asustadiza
Indiferente
Niña después de todo.
Vas camino al crematorio
Y una rosa fugitiva
En tu corazón sobrevivirá
Quizás
A la inclemencia del fuego
Del ardor
Del grito de dolor
Después, la insensibilidad.
Todo será nuevamente cotidiano
Y volverá a ser lo que fue.
Menos tú.
Vas camino al crematorio
Y nada quedará de la que fuiste
Líneas y líneas manuscritas
Cientos de ideas anónimas
Van camino al crematorio
Y nada quedará de la que fuiste:
Enamorada
Desenamorada
Asustadiza
Indiferente
Niña después de todo.
Vas camino al crematorio
Y una rosa fugitiva
En tu corazón sobrevivirá
Quizás
A la inclemencia del fuego
Del ardor
Del grito de dolor
Después, la insensibilidad.
Todo será nuevamente cotidiano
Y volverá a ser lo que fue.
Menos tú.
DUDAS
1
¿Era yo la que volvía con mis flores blancas, pensamientos negros, tormenta en la mirada y en el gesto?
¿Era yo quien hacía el abrazo a tu lado, la tristeza, melancoagonía de tu partida?
¿Era yo quién se abría al desamparo, a las ganas de saberme dueña de tu pecho ardiendo?
2
¿Quién canta? La voz del pasado añora la melodía del presente.
¿Cuándo volverás, cuándo vendrás pequeño fantasma de mis pesadillas?
¿Cuándo, en la vida, estarás nuevamente entre el pasillo, la casa y yo?
¿Entre el silencio, la música y yo?
¿Era yo la que volvía con mis flores blancas, pensamientos negros, tormenta en la mirada y en el gesto?
¿Era yo quien hacía el abrazo a tu lado, la tristeza, melancoagonía de tu partida?
¿Era yo quién se abría al desamparo, a las ganas de saberme dueña de tu pecho ardiendo?
2
¿Quién canta? La voz del pasado añora la melodía del presente.
¿Cuándo volverás, cuándo vendrás pequeño fantasma de mis pesadillas?
¿Cuándo, en la vida, estarás nuevamente entre el pasillo, la casa y yo?
¿Entre el silencio, la música y yo?
4
Cómo confluir
Ante el espeso tiempo
Cómo desarmar y
Rearmar relojes
Para crear nuestros
Propios segundos
Nuestra propia historia.
Cómo detenernos
Frente a las imágenes
Cuando ya nada es verde
Y se han disuelto las palabras
En las comisuras de un poema-sangre.
5
Nos desgranamos
Como segundos antes
Se desgranó el tiempo
En nuestras infantiles manos
Hoy, como ayer
Como mañana
Las alas prestadas
-Recauchadas-
Se rompen al paso del viento
Y ya nada sirve
Para emprender un nuevo viaje
Hacia eso que conocimos como amor.
6
Sólo nos queda la sangre
Escarchada, coagulada sangre
Y un pájaro muerto y desplumado
-Como nuestros relojes que nunca
Supimos rearmar-
Sin más remedio
Sin más vida
Ni más herida
Que la distancia impuesta
Por la muerte.
7
Sucumbimos finalmente
Al mundo
Y danzamos a su ritmo antojadizo
Despoblado de caricias
Y de vuelos a contratiempo.
8
Que sea lo que sea.
Cómo confluir
Ante el espeso tiempo
Cómo desarmar y
Rearmar relojes
Para crear nuestros
Propios segundos
Nuestra propia historia.
Cómo detenernos
Frente a las imágenes
Cuando ya nada es verde
Y se han disuelto las palabras
En las comisuras de un poema-sangre.
5
Nos desgranamos
Como segundos antes
Se desgranó el tiempo
En nuestras infantiles manos
Hoy, como ayer
Como mañana
Las alas prestadas
-Recauchadas-
Se rompen al paso del viento
Y ya nada sirve
Para emprender un nuevo viaje
Hacia eso que conocimos como amor.
6
Sólo nos queda la sangre
Escarchada, coagulada sangre
Y un pájaro muerto y desplumado
-Como nuestros relojes que nunca
Supimos rearmar-
Sin más remedio
Sin más vida
Ni más herida
Que la distancia impuesta
Por la muerte.
7
Sucumbimos finalmente
Al mundo
Y danzamos a su ritmo antojadizo
Despoblado de caricias
Y de vuelos a contratiempo.
8
Que sea lo que sea.
No voy a caer en sus mandíbulas
Si es la muerte quien me espera en su oscuro socavón, boca de lobo
No caeré en sus mandíbulas.
Sangrientas tardes, grises tardes que inquietan
Que resuelven la espera anunciada
Luego de un grito ancestral en mis entrañas
Ahí abajo, justo donde golpea la tierra,
Justo donde palpita a tajo abierto el dolor.
Me vas a herir, quizás mañana
Quizás fue ayer, pero me vas a herir.
No caeré muerta del espanto
Ante la pérfida noche.
Si me deambula de sombras
Sombra seré.
No el reflejo, no la quimera del engaño
Provocado por la luz.
Negra sombra de su paso seré
Para no caer muerta de miedo
Al verde latir del corazón.
No caeré en sus mandíbulas
Oscura boca del terror
Sombra seré
Negra sombra de su paso seré.
Si es la muerte quien me espera en su oscuro socavón, boca de lobo
No caeré en sus mandíbulas.
Sangrientas tardes, grises tardes que inquietan
Que resuelven la espera anunciada
Luego de un grito ancestral en mis entrañas
Ahí abajo, justo donde golpea la tierra,
Justo donde palpita a tajo abierto el dolor.
Me vas a herir, quizás mañana
Quizás fue ayer, pero me vas a herir.
No caeré muerta del espanto
Ante la pérfida noche.
Si me deambula de sombras
Sombra seré.
No el reflejo, no la quimera del engaño
Provocado por la luz.
Negra sombra de su paso seré
Para no caer muerta de miedo
Al verde latir del corazón.
No caeré en sus mandíbulas
Oscura boca del terror
Sombra seré
Negra sombra de su paso seré.
Yo no te hablé del silencio de las noches, de los colores en el piso.
Yo no te hablé del gesto, de la palabra sencilla que se escurría por mi aliento.
No hubo dolor alguno en mi parto: la cesárea fue precisa y cumplidora.
Yo no te hablé
No hubo parimiento
Sólo sometimiento a la herida,
Al gesto escurridizo,
Al silencio de la membrana infiltrable de mi boca
Yo no te hablé del gesto, de la palabra sencilla que se escurría por mi aliento.
No hubo dolor alguno en mi parto: la cesárea fue precisa y cumplidora.
Yo no te hablé
No hubo parimiento
Sólo sometimiento a la herida,
Al gesto escurridizo,
Al silencio de la membrana infiltrable de mi boca
Escucho tus voces
Resurrecciones etílicas
De un pasado que se renueva
A cada segundo
Escucho tu voz poema
Tu voz almendro
Resurgiendo tras el otoño gris.
Pero, las primaveras nunca fueron
Para mí.
En cambio las palabras, todas, sí
Sólo las palabras
Esas que borradas por la lluvia
Se olvidan
Esas palabras reseteadas como mi mente
Después del sueño
No es difícil imaginar algo así:
Mañana ya no estaré. Sólo quedará
Un beso, un abrazo
La caricia indecente
Y el sexo mal comunado
Como una religión podrida
En manos de religiosos podridos.
Sólo putrefacción en torno al futuro.
No es difícil imaginar algo así.
Resurrecciones etílicas
De un pasado que se renueva
A cada segundo
Escucho tu voz poema
Tu voz almendro
Resurgiendo tras el otoño gris.
Pero, las primaveras nunca fueron
Para mí.
En cambio las palabras, todas, sí
Sólo las palabras
Esas que borradas por la lluvia
Se olvidan
Esas palabras reseteadas como mi mente
Después del sueño
No es difícil imaginar algo así:
Mañana ya no estaré. Sólo quedará
Un beso, un abrazo
La caricia indecente
Y el sexo mal comunado
Como una religión podrida
En manos de religiosos podridos.
Sólo putrefacción en torno al futuro.
No es difícil imaginar algo así.
viernes 16 de diciembre de 2011
sábado 10 de diciembre de 2011
Debería ser así,
aunque sólo fuera
por un día o un siglo.
El tiempo se nos escurre
entre las manos,
y entre las manos vacías
yace el recuerdo fiel de tu cuerpo
en aquella noche cuando
la luz de luna resplandecía
por la ventana de nuestra habitación,
se metía entre mi pelo
y mis pestañas
y tú dormías como si nada,
como si el mundo fuera igual
después de las sombras.
Sí, claro, tal vez debería ser así.
Es sólo, tan sólo que
me he reconciliado con mi cuerpo
después de esa carga infatigable
en que se convirtió el recuerdo,
y hoy no quiero ser más que alma,
espíritu naufrago en el abismo del tiempo;
ese pájaro azul transformado
luego del viento y las alas.
Debería ser así… pero el tiempo se escurre
Incuantificable entre tanta distancia,
y pasa frente a nuestros ojos ciegos de espanto,
ciegos de nunca más vernos…
aunque sólo fuera
por un día o un siglo.
El tiempo se nos escurre
entre las manos,
y entre las manos vacías
yace el recuerdo fiel de tu cuerpo
en aquella noche cuando
la luz de luna resplandecía
por la ventana de nuestra habitación,
se metía entre mi pelo
y mis pestañas
y tú dormías como si nada,
como si el mundo fuera igual
después de las sombras.
Sí, claro, tal vez debería ser así.
Es sólo, tan sólo que
me he reconciliado con mi cuerpo
después de esa carga infatigable
en que se convirtió el recuerdo,
y hoy no quiero ser más que alma,
espíritu naufrago en el abismo del tiempo;
ese pájaro azul transformado
luego del viento y las alas.
Debería ser así… pero el tiempo se escurre
Incuantificable entre tanta distancia,
y pasa frente a nuestros ojos ciegos de espanto,
ciegos de nunca más vernos…
miércoles 30 de noviembre de 2011
Te diste cuenta, al fin,
que no puedo salvar tu corazón,
que no puedo rescatarte del amor?
Que tu cuerpo, tus manos, tu sexo
son el pago de una cuota vencida hace siglos
cuando aun no existíamos
ni existía tu vida, ni yo en ella.
(Es la prueba inefable
de que todo oscurece
después de las heridas)
Has dejado caer mi pluma
justo en las puertas de tu casa,
casa con puertas de papel
y ventanas abiertas de par en par,
lugares siniestros
que me llevan directo al callejón
más oscuro de tu alma,
en donde tantas veces transité sin miedo,
mientras suplicabas por alas prestadas
para emprender vuelo
quien sabe dónde.
Déjame volver a casa,
meter la llave en la cerradura
para encontrar nuevamente nada
y pulular como una mosca
entre el balcón y la cama,
entre tu olor en mi cuerpo
y la repentina soledad;
para que todo lo vivido
se convierta en parte del paisaje
y permanezca infinitamente
en las palabras que no dijimos
y que ya nunca más serán.
lunes 7 de noviembre de 2011
Dices “te quiero”
Y una estaca de duda
Se clava en medio de mi pecho.
Dices “mía, mía, mía”
Y un llanto que no sale
Se planta en mi garganta.
En cambio yo, sólo puedo decirte
El silencio,
La sonrisa,
El beso.
Te digo que mis manos
Ya han trazado tu espalda,
Que ya conozco tu pecho
Y susurrado en tu boca.
Te digo entonces la caricia,
El gesto más puro.
En medio de mi pecho
La resistencia de una estaca,
Un llanto,
Un silencio
Y entre él y tu voz
La noche traducida
En gemidos
Lenguas
Sexo.
Amor, amor
(como dices tú, mi gorrión herido)
Luego, la luz
Y la firmeza de tu mano
Sosteniéndome todas las dudas,
Las palabras jamás pronunciadas,
El grito acallado.
Tu voz,
Tus manos,
Mi silencio
Y entre ellos nosotros
Como algo que se resiste,
Pero se encuentra.
Algo que se niega,
Pero aparece,
(Fantasma silenciado
De mis noches silenciadas)
En medio de mi pecho
Tus manos
En lucha constante
Con mi duda y mi resistencia
Salvándome,
Sosteniéndome,
Queriéndome...
¿Qué hago ahora sin ti?
Y una estaca de duda
Se clava en medio de mi pecho.
Dices “mía, mía, mía”
Y un llanto que no sale
Se planta en mi garganta.
En cambio yo, sólo puedo decirte
El silencio,
La sonrisa,
El beso.
Te digo que mis manos
Ya han trazado tu espalda,
Que ya conozco tu pecho
Y susurrado en tu boca.
Te digo entonces la caricia,
El gesto más puro.
En medio de mi pecho
La resistencia de una estaca,
Un llanto,
Un silencio
Y entre él y tu voz
La noche traducida
En gemidos
Lenguas
Sexo.
Amor, amor
(como dices tú, mi gorrión herido)
Luego, la luz
Y la firmeza de tu mano
Sosteniéndome todas las dudas,
Las palabras jamás pronunciadas,
El grito acallado.
Tu voz,
Tus manos,
Mi silencio
Y entre ellos nosotros
Como algo que se resiste,
Pero se encuentra.
Algo que se niega,
Pero aparece,
(Fantasma silenciado
De mis noches silenciadas)
En medio de mi pecho
Tus manos
En lucha constante
Con mi duda y mi resistencia
Salvándome,
Sosteniéndome,
Queriéndome...
¿Qué hago ahora sin ti?
martes 1 de noviembre de 2011
A J. C.
Los relojes rompen el tiempo,
los pasados instantes
tatuados en tus ojos
verde cambiantes.
Preciosos instantes
enclavados en los relojes muertos
de nuestra historia,
ya sin horas,
ya sin letras ni números
pero igualmente latiendo
en las pulseras del mundo.
2
Los relojes rompen el tiempo
y en su tic tac silencioso
la nada ocurre y pasa.
Y aún estamos ahí,
tendidos a la sombra
provocada por el reposo
de nuestros cuerpos,
con los pies descalzos
de tanto caminar a través
de la luz del lenguaje.
Entonces, tu voz muerte
me despierta,
me encuentra,
me rescata.
Todas tus voces
desafían la oscuridad de mi silencio
para renacer en tu palabra viento,
exhumar mis torpezas y volar
nuevamente
hacia la que fui.
3
El mundo retoma la mecánica
de los relojes.
Los segundos susurran nuevamente
tic tac
tic tac
resuenan invisibles
invencibles
seguros de que el mundo ya nunca más será el mismo,
ignorantes segundos
de que nosotros permanecemos
incólumes,
inamovibles
justamente allí,
precisamente ahí
en ese trocito de recuerdo,
retozando la vida toda,
escribiendo y reescribiendo
-tictaqueando-
la historia de nuestro propio tiempo.
domingo 11 de septiembre de 2011
NATURAL
Caen los ojos
Los néctares maduros…
Cae la lluvia
Los pechos amamantados
Las canas
Caen.
Como todo.
Y yo, totalmente natural
-Prácticamente Humana-
Vuelvo a tropezar en el poema.
domingo 21 de agosto de 2011
UNA MALDICIÓN
Que no hay amor que me alcance,
Que te alcance
Pájaro de alas surcidas con el fuego
De aquellas tres o cuatro noches
Que nos dimos por no darnos la vida toda.
Que mi amor nunca te alcance,
Pájaro de mal agüero,
En toda esta inmensidad
De vientos, de vuelos,
De fuegos mal encendidos,
De voces que mueren junto
Al crepúsculo en que se ha
Convertido tu frágil corazón.
domingo 31 de julio de 2011
NO ES TAN DIFÍCIL
No es tan difícil creer en la vida
en que la esperanza se encuentra
a la vuelta de la esquina.
No es difícil confiar en la palabra
que lleva tu boca a flor de labio
y se escurre como un pececito
asustado por mi oreja confiada,
metiéndose por mis venas
-que ya no están vacías-
viajando rápido hacia el centro
que siempre quisiste alcanzar.
No, no es tan difícil
aprender cada día
que no es necesario decirlo
si tengo tus manos,
el peso de tu cuerpo
y la sencillez que le da tu presencia
a cada momento del día.
No es tan difícil la certeza
de tu amor y de tu desamor,
de tus miedos
y triunfos
cuando no me tocan ni me tocas,
ni te acercas,
ni rehúyes de mi presencia.
Cuando todo es mucho más simple
de lo que creía.
No es tan difícil comprenderte
cuando somos los mismos
bajo la misma fórmula de existencia,
transformados como el mundo
y llevados a polos equidistantes
para ser hermanos en la sangre,
en el dolor de la caída
que nos lleva a vivir esta vida
por aquí y por allá,
como desalmados
con miradas furtivas
de vergüenza,
miedo.
con la esperanza a cuestas
de que todo cambiará.
Definitivamente,
no se puede creer en todo
y tampoco en nada.
(cuando las palabras son de cristal
y dios está demasiado aquí y demasiado allá)
No podemos ser más que lo que somos.
-cualquier cosa para algunos-
y tampoco es tan difícil ser nosotros,
aunque no existan tales palabras
para describir lo que somos de verdad.
lunes 18 de julio de 2011
AmormalAmor
De repente, la ciudad tras mi ventana se oscurece
y caen los últimos rayos de luz sobre mi balcón.
El cielo gris amenaza con caerse
como fruta madura
y pudrirse sobre el asfalto quebradizo
de esta nueva fachada oscura.
El bocinazo de los autos,
la serenata de ambulancias
irónicamente, me traen la poesía
únicamente inspirada
en que puedo pensarte
y porque ya no dueles como antes,
y me dejas ser sentido
oído,
tacto,
musgo,
humedal de recelos con sabores.
La pierna rota
que me impide avanzar al siguiente
candidato,
mi propia dictadura, el toque de queda
autoimpuesto por la rebeldía
de este amormalamor.
La ciudad se oscurece
o mis ojos se oscurecen
como tu imagen ahí .
en este corazón que cierra sus puertas
sólo por hoy,
en que puede sentirse libre
antes de que el cielo se caiga
a pedacitos
y se pudra ante mis ojos
tras la ventana del olvido.
domingo 17 de julio de 2011
A Alejandra
Te extraño Alejandra y a tu centro
entre nombres de muñeca y humana:
cabellos negros, mirada negra;
rostro de porcelana en frío
y el plumaje más fiero para llegar
hasta donde querías,
al centro en donde habitabas.
(Lo más negro de la existencia
entre tus nombres era)
La jaula del mal augurio
secretamente se te abría
en la pesadilla de nombrarte,
de escucharte en tus sonidos de
niña – pájara,
muñeca-poeta-humana
nombres irreconocibles, irreconciliables,
animaciones de ti misma
que sólo en tu lenguaje existían.
(En lo más negro de la palabra serías)
Desde el centro viajaste en tu barco blanco
cortando al viento con silencio de muerte en vida,
hasta encontrarte allá,
en la otra orilla,
en donde las cicatrices que dejó
en tí el amordazado tiempo
de huesos rotos y venas vacías;
rojas estrangulaciones a tus nombres
para cometer el silencio y el poema
entre los que siempre estuviste y estarás tú,
Alejandra.
lunes 27 de junio de 2011
Del Silencio V
El silencio se come el silencio
Con letras grandes se come el silencio
Ahí esta mi alma, comiéndose las palabras por dentro
Por donde no se escuchan ni se entienden
Ahí esta mi pobre alma, comiéndose las palabras por dentro
Eso que se llama desolación se parece a esto
Eso que se llama por su nombre
Que el silencio no me permite nombrarle
Ya más nunca nombrarle...
Como lo negro que se junta con lo negro
Y parece como si nada fuera
Como si nada…
Era tanto el silencio que nos comíamos
Con miradas, gestos, manos…
Tanto, tanto era que con gusto nos devoró
Como si nada,
Como lo negro se come a lo negro
Como ese nombre que prohibido de nombrar era.
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