lunes, 31 de diciembre de 2012
Lo cierto
lunes, 24 de diciembre de 2012
lunes, 17 de diciembre de 2012
lunes, 10 de diciembre de 2012
Un Sueño II
lunes, 19 de noviembre de 2012
Clarice Lispector
martes, 30 de octubre de 2012
1 de Noviembre de 2009
sábado, 20 de octubre de 2012
UN SUEÑO
sin saber que estabas
tan adentro mío y más allá
de todo y de nada."
jueves, 11 de octubre de 2012
Tantas idas y huidas, llamadas perdidas,
pies bien puestos sobre la tierra.
Tanta verdad arcana, tantas máscaras,
tanto maquillaje traslúcido
que sólo palideció mi mirada.
Tanta cerveza desparramando las palabras,
tanta vergüenza , tanto negarme, tanto mentirte,
abrazarte, soltarte y soltarme
y arrepentirm
ni pronunciar lo más importante;
por no estar contigo ni en las buenas ni en las malas,
porque no seré áquella, ni ésa,
te ama.
martes, 28 de agosto de 2012
Ya no será
Ya no será,
ya no viviremos juntos, no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa, no te tendré de noche
no te besaré al irme, nunca sabrás quien fui
por qué me amaron otros.
No llegaré a saber por qué ni cómo, nunca
ni si era de verdad lo que dijiste que era,
ni quién fuiste, ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido vivir juntos,
querernos, esperarnos, estar.
Ya no soy más que yo para siempre y tú
Ya no serás para mí más que tú.
Ya no estás en un día futuro
no sabré dónde vives, con quién
ni si te acuerdas.
No me abrazarás nunca como esa noche, nunca.
No volveré a tocarte. No te veré morir.
(Idea Vilariño)
domingo, 26 de agosto de 2012
Un camino
una mirada tras otra mirada.
Resuenan en mí los latigazos del tiempo,
recorro mi pasado de lunas rojas,
bluseras, rotas.
Aquella soy yo.
No llego, me quedo. Estoy.
Se repite la fórmula, la mujer de ojos vendados
Se repite también mi arcana realidad:
Apresar la caricatura que las palabras
están haciendo de mi misma.
Me caso con el silencio,
de vuelos con alas rotas,
haciendose uno con el viento
pero me beso, me beso, me beso,
cual mariposa famélica de ternura
hacia aquella que está conmigo y frente a mí.
Conmigo voy.
A instalarme en mi pose de reina de oros,
lunes, 13 de agosto de 2012
martes, 7 de agosto de 2012
MAYA
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Descubrir el flameante vestigio de mi memoria: redescubrirte hermoso y rebozando de sonrisas sólo para mí.
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Si suelto mi mano puedo seguir tan sólo un camino, puedo descubrir tan sólo una verdad: la descomunión de mi ser con su origen más esencial.
Si camino conmigo, por la senda que trazó mi alma desde que estalló cual antigua estrella en el universo, el mundo se abre como una flor al alba, se desenmascara y descorre el telón de fondo dejando ver a los actores de la falsedad.
Siendo una, descubro el nuevo mundo que descubrió Alicia tras el espejo: el gran truco de la verdad.
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¿Cómo sacarse los ojos, cómo omitir el corazón, cómo dejar de chocar con las palabras para hacerle una trampa a la mente?
lunes, 16 de julio de 2012
TRAS EL VIAJE
Una agitación en la inmensidad
donde ardo,
donde quema el paso imperceptible
del horario.
Estoy en él, estoy en él.
Juego, me escabullo.
Me pierdo sin saber
o sabiendo
el presente exacto,
este momento imposible
dominado por mis manos,
terribles manos,
sentada frente a un océano
pequeñito, artificial
pero inmenso,
dolorosamente inmenso
en su mentira.
Siento momentos,
siendo momentos
delirante, me encuentro
en este tictaqueo.
Dormida,
aún,
con los pies fríos,
aún,
después del amor,
aún
soy tan frágil
igual a este segundo
que pasa y pasa y me enciende en cada paso.
Esta fragilidad me quema,
me revuelve
y envuelve,
llevándome allá lejos
y me invento
inmensa e inalcanzable.
Me pierdo de esta página,
me pierdo de esta hora,
le digo no al tiempo
el que se ha dejado
todo lo que soy,
toda la que soy,
toda la mujer:
Gioconda,
Frida, Alejandra, Idea.
No puedo terminar
como la lluvia.
Delirante
me quemo, ardo.
Antes o después,
fría,
me quemo y ardo.
No puedo terminar.
miércoles, 4 de julio de 2012
Caer caer caer
lunes, 2 de julio de 2012
SAMSARA
Veo las imágenes en silencio.
Intento descifrar ese lenguaje licántropo
y arcaico ya olvidado
con el único sentido vivo
que voy conservando
desde el último de mis alumbramientos.
Sé que desde este silencio
algo me llama.
Me fascina con sus movimientos
y los lugares a los cuales me lleva,
lengua bífida y traicionera.
Venenosa manera tiene
de ultrajarme y llevarme
hacia la oscuridad que espanto
con cantitos blancos inspirados en el cielo.
Pienso: cuánto paraíso me he perdido
por esa hostilidad con la que me hablo.
Recuerdo: desde mi memoria más antigua
no me canso del castigo,
lo renuevo por si me olvido de
quién soy o quién he sido;
dónde he estado,
bajo qué arrullos me he dormido
o cuántas veces me he mutilado.
Infinitamente danzo en el viento
en que me impulso para volar
hacia el centro más ardiente de mí misma.
Me duelen los ojos, mis pestañas
chocan contra los sueños
en los que me he despertado
siendo la que soy,
en los que me he soñado
siendo la que fui.
Pero la memoria es frágil
y una vez que he cerrado las manos
contra mi pecho enjaulado
y mi garganta se ha aclarado
para pronunciar el último de los versos
de mi improvisado canto
estoy nuevamente danzando con el viento,
intentando re-encontrarme
en un lenguaje,
arcaico lenguaje ya olvidado.
domingo, 17 de junio de 2012
La lluvia
martes, 1 de mayo de 2012
CORRESPONDENCIAS
UNA POESÍA PERFECTA.
sábado, 28 de abril de 2012
LA VIEJA CASA
domingo, 15 de abril de 2012
Liberaré, al fin,
Tanta poesía suelta
Tanta palabra muerta
Tanto pensamiento huido.
Las amarraré
Las reviviré
Los atraparé.
Haré con ellos,
Lo que hace el amor
Con el deseo,
Lo que hace la voz con el silencio,
Lo que hacen las manos con un cuerpo ajeno.
Abriré, al fin,
La jaula de mi pájaro
(el que habita abajo y a la izquierda)
Y haré con él
Lo que hace
El pensamiento huido con la palabra muerta
Lo que hace la palabra muerta con la poesía suelta
Lo que hace la poesía suelta con la poeta inconclusa:
Le escribiré unas alas
Y me tragaré las llaves
De la cárcel de arena
Que construí para retener
Tanto pensamiento huido
Tanta palabra muerta
Y tanta poesía suelta.
Fría la mañana
Frio el roce de los labios
Palabras mudas se enfrían
Como esta mañana
Como esos labios.
Frio el silencio que esgrimes
Con el desierto de tu ausencia.
Fría la imagen grisácea
De tu recuerdo.
Frías son, las suposiciones,
Los pies de mis noches solitarias,
Las manos al alba,
Las miradas de los cientos
De transeúntes que circulan
Por mi vida anónima.
Se enfría la cama
El copulativo sexo.
Nos congelamos en la memoria
Y nos quedamos
-animas inexistentes-
En el pretérito imperfecto
De lo que nunca sucedió.
domingo, 8 de abril de 2012
Un día más para esta herida
y calma esta vida que ya no es mía,
calma a esta muerta que me habita
por capítulos, por días,
que destroza mi valentía,
que no se salva
que no se lanza a su serio destino
(desconocido aún para ella)
Un día más para esta herida
y la sangre perdida terminará
dejando vacíos los espacios
en donde habitaban como fantasmas
los sonidos de tu voz en mi cuerpo.
Un día más para esta herida,
para la reverberancia de tu voz en mi cabeza,
para la pasión de arena
(desértica)
y pisar tierras ajenas
buscando bajo el insomnio de tu ausencia
algún eco de tu voz.