Fría la mañana
Frio el roce de los labios
Palabras mudas se enfrían
Como esta mañana
Como esos labios.
Frio el silencio que esgrimes
Con el desierto de tu ausencia.
Fría la imagen grisácea
De tu recuerdo.
Frías son, las suposiciones,
Los pies de mis noches solitarias,
Las manos al alba,
Las miradas de los cientos
De transeúntes que circulan
Por mi vida anónima.
Se enfría la cama
El copulativo sexo.
Nos congelamos en la memoria
Y nos quedamos
-animas inexistentes-
En el pretérito imperfecto
De lo que nunca sucedió.
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