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domingo, 15 de abril de 2012

Fría la mañana

Frio el roce de los labios

Palabras mudas se enfrían

Como esta mañana

Como esos labios.

Frio el silencio que esgrimes

Con el desierto de tu ausencia.

Fría la imagen grisácea

De tu recuerdo.

Frías son, las suposiciones,

Los pies de mis noches solitarias,

Las manos al alba,

Las miradas de los cientos

De transeúntes que circulan

Por mi vida anónima.

Se enfría la cama

El copulativo sexo.

Nos congelamos en la memoria

Y nos quedamos

-animas inexistentes-

En el pretérito imperfecto

De lo que nunca sucedió.

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